Para aquellos discos rigidos con memoria expansiva

GUIDO MARTIN FALASCHI

2012-02-03T20:24:00.024-03:00

Fue su gran domingo, sin duda. El sol cae a plomo sobre el Eusebio Marcilla y enceguece su faz incrédula. Los micrófonos rastrean al protagonista. El gringuito de Las Parejas no lo asimila, la exitosa situación lo supera. Ha ganado su primera carrera dentro del Turismo Carretera en Junín, arrinconando a pilotos de la talla de Norberto Fontana o Gabriel Ponce de León y despreciando las aptitudes del joven Mauro Giallombardo. Guido Martín Falaschi tiene apenas 22 años y un colosal futuro por delante. Sus sueños tienen nombre propio y no necesita ningún apellido para motivarse. Hijo único, nacido en Santa Fe, y afincado en San Isidro, el grandote descubrió su gusto tuerca a través de autitos a control remoto nafteros cuando apenas podía terminarse el cereal. Al compás de su ímpetu y sus virtudes fue derechito a la categoría Karting Sthil, logró el primer triunfo de su historial en la tercera carrera y se recibió oficialmente de mini piloto por vocación, antes de ganar cinco campeonatos consecutivos y viajar con su talento made in casa a la Fórmula Renault.

El estreno en autos con techo llegó rápido. Falaschi no sucumbió y haciendo valer su repertorio altisonante superó con éxito el desafío del TC Pista. Actuaciones enciclopédicas, indicios de prodigio con sello de crack, subcampeonato propulsor y salto en alto: TC y Top Race.

Echó raíces en ambas categorías y siendo uno de los tantos jóvenes prometedores hizo la América tras un épico mano a mano con su amigo Agustín Canapino. La simpatía se quebró, el éxito llegó y la amistad flaqueó. Ambos presintieron la agigantada sombra del otro en su camino y pese a que se repartieron laureles y claveles nunca vencieron los fantasmas del ego en pista. Y entonces se soltó: pasó al HAZ, debutó en TC2000 y se alejó del Sportteam, pero sobre todo de Canapino.

Lo ulterior a la pole provisoria del viernes y la ratificación del sábado en Balcarce es la mismísima aterradora crónica, con accidente y final trágico, que el azar y el cliché del 13 de noviembre le brindaron al descorazonado Principito, a este chivo expiatorio de la generación vehemente, al atrevido y descarado piloto, que encerraba toda su perspicacia en aquel metro noventa y pico de buen tipo.

Aquel podio será la postal eterna, un nostálgico testimonio dominical de talento y la mejor despedida. El eco del motor aún delata su procedencia intergaláctica y un gimoteo colectivo incesante. Como bien indica el sarcástico libro de Antoine de Saint Exupery, “el país de las lágrimas es muy misterioso y nosotros, que comprendemos la vida, nos burlamos de los números” (57 muertes en TC). Y aunque no estuvo perdido en el Sahara, ni tuvo averías en un tácito avión de fantasía, este Principito también llegó desde otro planeta. La propiedad de su talento, las travesuras de su genio cuasi adolescente y los pases mágicos al volante lo avalan. Vino a la tierra para aprender un poco y terminó enseñando mucho. Le bastaron diez segundos, esos que contuvieron toda su vida, para dar la cátedra final de una materia que fue aprobando a medida que la domesticaba.

“Me pregunto si las estrellas se iluminan con el fin de que algún día, cada uno pueda encontrar la suya”. Víctor y Graciela, sus padres, ya lo hicieron. Su historia, irónica crítica a las cosas importantes de la vida y sus prioridades, prohíbe contener el sollozo de un pueblo entero que carga su ataúd a pulso tembloroso durante gélidas horas hasta el cementerio de Las Parejas, su planeta preferido.

MI MAMA TENIA RAZON

2011-07-26T18:34:00.010-03:00

La autocrítica es tal que me atrevo a desafiarme con rebeldía. A refutarme los peros, los por qué y los callate que alguna vez supe despacharle con total desdén. Porque ella estuvo siempre, firme...a la derecha de mi ceguera. Intentando no romper del todo con mi utópico mundo del fútbol y de cualquier otro ámbito, aportando bocadillos crudos, reales y sensatos a lo largo de todos mis abriles. Me juzgo y auto condeno por la subestimación, por la sublevación de mi soberbia que no reparó en procesar su cuerda de sobra, que siempre aportó para el amor, y su percepción al blanco. ¿Qué sabe ella de fútbol? Evidentemente mucho más que yo.

Sabido es que todos los seres humanos tienen, además de los cinco sentidos tradicionales, un sexto. Sin embargo, las mujeres logran desarrollarlo más que los varones por enfrascar mayor observación, emoción y sensibilidad. Mientras el hombre intenta buscarle una explicación coherente a todo lo que sucede, el sexto sentido de la madre se activa y actúa en consecuencia, alarmando previamente al golpe seco de la cabeza contra la pared, que siempre nos terminamos dando: "Está todo arreglado. No es más que un negocio".

Crecí bajo la corrupción de mi país en muchos ámbitos, siendo consciente de que el fútbol a nivel mundial tenía dos caras y que en la Argentina no debía ser distinto. Mamé el fútbol sabiendo que era un gran negocio, pero antes que todo era fútbol. Maldigo mi ingenuidad y mi profundo amor por este deporte que me cegó a tal punto de ver lo que yo solo quería ver (pureza). Maldigo aquel atisbo de esperanza y mi estupor con todo lo ocurrido con River. Maldigo mis loas a la limpieza por el descenso menos esperado, maldigo haber creído que todo iba a quedar así y haber confiado en el fútbol argentino.

"No puede descender", deslizó con sapiencia. ¡Que sabiduría! No, evidentemente no. No puede descender River, ni Boca, ni Independiente, ni siquiera Racing y San Lorenzo (otra vez)...sólo desciende el prestigio de un conductor obsoleto y mi credibilidad en algo que me acompañó toda mi vida.

Confié como un adolescente enamorado y me llevé la peor decepción. Si hubiera resuelto antes que mi historia con el fútbol podía compararse con cualquier otro romance ordinario, tal vez hubiera escuchado a Mamá y el final no tendría un texto como desquite, ni la bronca como yapa; pero son supuestos.

Porque entiendo que no es su culpa, pero me lastimó igual. Porque algo se quebró y es irrevocable. Porque ese Don que tiene el don de suegro punzante logró separarme de uno de los amores más grandes de mi vida. Porque para muchos esto habrá sido un archivo adjunto a tantos otros, pero no para mí. Hoy rompo con el fútbol y no por él como deporte en sí. No corto nuestra relación, porque las cosas anden mal, ni mucho menos...todo lo contrario. De hecho nos llevamos bárbaro, pero tengo que abandonarlo. Su entorno me rompió el corazón.

Y sé que no podré olvidarlo de un día para otro...que todos los domingos voy a sentir ese cosquilleo al verlo, pero lo nuestro no pudo ser. No quiero argumentar la ruptura. Estas líneas son sólo para notificar la separación y la procesión va por dentro, porque él sabe todo lo que opino acerca de su entorno, sabe que se está dejando llevar y manejar por gente inepta, que lo único que hace es arruinarlo; y también se sabe tan superior a todos los otros deportes que ni siquiera le importa.

No espero olvidarme de él, no me siento capaz...pero tampoco puedo seguir mintiéndome; y aunque me duela en el alma no quiero estar más enamorado del fútbol. De este fútbol egoísta, de la mamada de los dirigentes, del silencio de los periodistas, de las tapas de Olé, de la amenaza a Pezzotta, de la supuesta promesa a TyC, de ningún apertura, de ninguna clausura, de la ejemplificadora quita de puntos a River, de los tejes del gobierno, de los manejes federales, de la mar en coche y de Don Julio que lo prepara y Agosto se lo lleva...Chau fútbol, buena vida. Sé que vas a poder seguir viviendo sin mí. Me pregunto si al revés será posible. ¿Qué opinará Mamá?

PATRIMONIO FEDERAL

2011-05-23T23:54:00.005-03:00

Ricardo Alvarez es nuestro. No me interesa que su patronímico apellido con descendencia europea sea de la rama más antigua de Asturias, tampoco la versión de los Alvarez de León y muchísimo menos que su nombre sea de origen netamente germánico. No me interesa con este Ricardo Alvarez en particular, con el de Vélez. Con el desfachatado alfiler de "La Paternal" que no es argentino porque es "argento", que es lunfardo por atorrante y atorrante por papi fútbol. Ese que para llegar a primera, made in Caballito, Parque y Boca Juniors, padeció el síndrome Lio Messi, se bancó la pandilla canterana completa y debió encapsular su explosión hasta el 2011, luego de un partido para el desgarro contra Independiente en 2008.

El flaco desgarbado que tiene la rabona en el hipotalamo, el cuero en el esófago, el don natural de zigzaguear hasta su alma y...un pie afuera del país. Aquel que por el solo hecho de ser Ricardo es poderoso pero que se encarga de ratificarlo cada domingo con su alma de cafirulo caradura, manejando la orquesta velezana de Gareca al compás de algun que otro pícaro eslalon de muñecos. El p.b.t que no es ningun Pan Blanco Tostado, que mas bien por ser de Viena tiene futuro cogotudo en Europa y que, de hecho, ya habría firmado un precontrato bacán con el equipo inglés que lo quiere en su poderoso Arsenal. El diamante que en bruto suena ordinario con pasaporte en mano y destino de crack que nos quieren arrancar y adjuntar a la precoz lista de los entrañables no emancipados. Ese que no quiero que sea Real, ni Culé, ni pise el Camp Nou. Que no sea ni Red, ni Blue, ni White, ni Old, ni Young Trafford. Ni siquiera Internacional, romano o salame de Milán. Lo quiero acá, en Liniers y con escarapela. Lo quiero acá egoísta y argentino como yo. Por eso el arranque imperativo, el brote colérico, la exacerbación y la bronca, porque indudablemente su coraje tiene fecha de vencimiento federal y, con apenas 38 ingresos por el túnel y 23 porotos, el osado tiempo se atreve a pasar y se agota. Porque ese metro ochenta y ocho de fútbol sin chamuyos, ni triquiñuelas para lonyis abandonará el ocaso de Belgrano y dejará de compartir su polifuncionalidad, su exquisitez, su plasticidad y el endiablado uno contra uno del Siglo XXI para tan sólo regalarnos míseras y Monumentales exhibiciones esporádicas... y vaya a saber uno cuando y como lo devuelvan.

Por esta falta de exclusividad, por este drama que me quiero hacer y por el cuento que nos quieren vender lo plasmo por escrito, lo estampo con furia, con firma y sin tapujos, porque es lo único que puedo hacer: Ricardo Alvarez es nuestro. Lo leo, no me alcanza y me sobra nostalgia, porque por ahí sangra mi herida, la herida nacional de Ricky Maravilla, del que ni siquiera pudo aferrarse a la Celeste y Blanca que ya se la tuvo que sacar. Del cianta-puffi fanático de Sabina, de Román y de Zidane, que siendo coherente a su forma de vivir el fútbol y a los tiempos que corren nos duró lo que duran dos peces de hielo en un whisky on the rocks.

INDEPENDIENTE, MI VIEJO Y YO

2011-04-28T16:40:00.009-03:00

“Mirá que esta noche es el partido”, me dijo él.
Hizo bien porque uno, a los cinco años, no tiene una conciencia cabal de la periodización del tiempo. Como mucho distingue el sábado y el domingo, porque esos días no hay que ir al jardín, y papá se queda en casa a jugar con uno. Pero con los otros días y las otras noches, la cosa se complica. Por eso sin la advertencia de papá, hecha con el beso de recién llegado del atardecer, yo habría pasado por alto la infinita importancia de esa noche.
Los preparativos fueron los de siempre. Mientras él encendía el Stromberg-Carlson con suficiente antelación para darle tiempo a las válvulas, yo le pedí a mamá la ropa apropiada para el evento. Primero se negó a lo del pantaloncito corto, aduciendo que era invierno y que hacía mucho frío. Yo argüí hasta el cansancio que los jugadores juegan con pantalones cortos, y al aire libre. Una salomónica intervención de papá desempantanó por fin el pleito: con pantalón corto, pero sentado cerca de la estufa de kerosene del comedor. Después me puse la camiseta roja con el cuellito blanco, con el once de cuero cosido en la espalda, igualito que Daniel Bertoni.

Papá, mientras tanto, iba trayendo la colección de trapos rojos que colgábamos a modo de banderas. Había pañuelos, una frazada, un pulóver, un par de camisas chillonas. La lámpara de pie, el timón de barco que adornaba la pared, varias de las sillas, todos terminaron ocultos en nuestro rito ornamental y futbolero.
Cuando llegué, rigurosamente ataviado con los colores reglamentarios, me llené los ojos de banderas rojas. Lo único que nos faltaba era el viento para que flamearan, como en la cancha.
Papá se negaba, pese a mis acaloradas argumentaciones, a vestir también el atuendo correspondiente. Nada de camiseta. Y mucho menos de pantalones cortos. A mi me parecía un desperdicio, con tanto trapo rojo disponible y tan a mano. Pero él prefería verlo con su bata de siempre, calzado con sus chinelas ruidosas, con el paquete de Kent y el cenicero, pobrecito, para fumarse los nervios uno por uno.
Mientras daban las últimas propagandas, y antes del aviso de “minuto cero del primer tiempo, es tiempo para una ginebra Bols” (o cosa por el estilo) que marcaba la hora señalada, papá se sintió en la obligación de preservarme de desilusiones demasiado abruptas.

Me miró como me miraba siempre que tenía algo importante que decirme, con una mezcla de solemnidad y de ternura, con un bosquejo de sonrisa iluminándole los ojos. “Mirá, tipito –empezó, porque él me llamaba de esa manera cuando teníamos que aclarar cosas importantes-, que la cosa viene difícil.” Y volvió a enumerarme todas las dificultades que nos esperaban en esa noche de invierno. Que ellos habían ganado en Brasil, que nos habían pegado un peludo bárbaro, que no sólo teníamos que ganar, sino que debíamos hacerlo por no se qué diferencia de gol. Pero para mi sus argumentos sonaban confusos. ¿Acaso él mismo no me había dicho que Independiente era el Rey de Copas, que la Copa, la Copa se mira y no se toca, que los brasileños nos tenían un miedo descomunal, y que en Avellaneda y de noche se morían de frío, y no podían ni levantar las patas del pasto? El trató de convencerme de que, pese a la absoluta veracidad de lo dicho en otras ocasiones, esta noche las cosas iban a sermuy difíciles y peliagudas. De todos modos, nos entonamos cantando un par de veces el “si, si señores, yo soy del Rojo”, y algún otro estribillo para ir matando el tiempo.

Cuando finalmente se acabaron las propagandas, papá encendió la radio Phillips, con su estuche de cuero, que debía ser la primera portátil de Sudamérica (y la teníamos en casa). Le bajó el volumen a la tele: ambos sabíamos que los relatores de radio son mejores que los otros.Cada uno ocupó su sitio de siempre. El en la cabecera de la mesa, y yo sobre el arcón de mirar la tele. Acercó la estufa de kerosene de ese lado para cumplir lo pactado en cuanto a temperatura corporal con la madre del win izquierdo en el bolsillo. Pero la carne es débil. No importa cuánta preocupación ocupe nuestro pensamiento, ni cuánta angustia agobie nuestro espíritu. Uno siempre termina teniendo hambre, o teniendo sueño, y sucumbiendo a esas necesidades poco altruistas. Empecé a cabecear apenas empezado ese partido inolvidable. Mamá me dijo varias veces que me fuera a la cama. Pero yo seguía ahí, impertérrito, sentado en el arcón, con las patas colgando y pateando en el aire como si estuviese en plena cancha en los escasos momentos de lucidez que tenía en medio de mi mar de sueño. Papá esperó un rato y después me dijo que me fuera, que me quedara tranquilo. Yo protesté que de ninguna manera, que teníamos que seguir ahí los dos, haciendo fuerza con los cantitos y las banderas. El me dijo con aire confiado que no hacía falta, que igual sin mí íbamos a salir campeones, que me quedara tranquilo, que los teníamos de hijos.

Ante semejante desparramo de confianza le hice caso y me dormí.A la mañana siguiente mamá me despertó para ir al jardín. Embotado de sueño me dejé vestir, abrigar y conducir a la cocina a tomar la leche. Después ella me sentó en el sillón del living para atarme los cordones, como hacía siempre mientras esperábamos que pasara el micro. Apenas me despabilé un poco recordé la noche de la víspera, y me desesperé preguntándole el resultado del partido. A la luz del día, y después de un sueño reparador, mi deserción de la noche me parecía imperdonable. Ella me miró y dijo no saberlo. Le pregunté por papá, y respondió que aún no se había levantado.Han pasado veinticinco años, pero aunque pasen sesenta voy a recordarlo como si hubiese sucedido hoy. La casa estaba iluminada por uno de esos soles oblicuos y tibios del invierno. Yo tenía el guardapolvo cuadrillé lila y blanco, y la bolsita en el regazo, bien agarrada a la diestra, para no olvidármela (otras veces me había pasado, y me había quedado sin el Jorgito de dulce de leche y sin la taza de plástico para el mate cocido; así que ahora la cuidaba más que a mi vida).De repente oí abrirse la puerta del dormitorio. Y enseguida escuché el clásico arrastrar de las chinelas en el parquet del pasillo. El corazón me dio un vuelco. Lo llamé a los gritos. Entró a las carcajadas, preguntándome el motivo de mi ansiedad. Yo lo interrogué por el resultado, ya totalmente despierto, ya absolutamente pendiente de lo que dijeran sus labios, ya indiferente a mamá terminando de atarme los cordones.

El se acercó, se inclinó, me dio un beso de buenos días, y se me quedó mirando con expresión jubilosa. Recién cuando volví a preguntarle me dijo que sí, que claro, que habíamos salido Campeones de nuevo, y que no me olvidara en el jardín de decirle a todo el mundo que Independiente había vuelto a salir Campeón de América.Yo, aún en medio de mi alegría, me hice el tiempo de preguntarle cómo habíamos hecho, si él me había dicho que era muy difícil, que en Brasil nos habían dado un baile bárbaro, que teníamos que hacerles como tres goles, que en el Campeonato de acá andábamos como la mona. El me miró risueño, y sembró una semilla más en el fértil potrero de mis sueños de pibe. “Pero, tipito –empezó, como enunciando una verdad ya reiterada hasta el cansancio-, ¿no te dije que los brasileños ven la camiseta del Rojo y se asustan tanto que no pueden ni mover las patas? ¿No te dije que, con el frío, se quieren volver a su casa a comer bananas para entrar en calor? Por eso te dejé dormir. Porque era tan fácil que nos las rebuscamos sin tu aliento.” Y en medio de mi maravilla impávida, terminó: “Menos mal que te dormiste. Imagináte si te quedás despierto y gritás conmigo: les hacemos veinte goles y no quieren venir a jugar nunca más, y nos quedamos sin nadie a quien ganarle la copa”.

Después me levantó en brazos y cantamos “la copa, la copa, se mira y no se toca”, y dimos la vuelta olímpica a los saltos, por toda la casa. Vino el micro y me fui al jardín de infantes. Supongo que ésos son los recuerdos que se le meten a uno en los recovecos del corazón, y echan cría y se nutren de su propio néctar, y nos marcan para toda la vida. Por lo menos así ocurrió conmigo.Y no me avergüenza reconocer que ahora, ya grande, cuando tengo un problema que me agobia, o cuando me toca sufrir por radio y por televisión un partido de Independiente y me como los codos por la ansiedad y la angustia (la vida me enseñó lo inconveniente que puede resultar fumarse los nervios), siento un impulso difícil de dominar, una tentación casi irresistible que me invita a irme a dormir, a abrigarme en la certeza de que mientras yo sueño, mi papá e Independiente, como duendes laboriosos, van a arreglarme el mundo para que yo lo encuentre refulgente en la mañana. Y queda en mí el mandato inexorable que dictan las fidelidades eternas. Cuando Independiente gana un Campeonato –al fin y al cabo, Dios y sus milagros evidentemente existen- lo primero que hago, en la cancha o en mi casa, es levantar los brazos y los ojos hacia el cielo, abrazándolo a mi viejo a través de todos los rigores del destino, y por encima de todas las traiciones de la muerte.

Lo que pasa es que tratándose del Rojo, de mi viejo y de mí, hay veces que la muerte es una señora que nos tiene un miedo bárbaro. Una vieja podrida a la que, de locales en Avellaneda, le tiramos la camiseta y podemos, de vez en cuando, llenarle la canasta. Todavía me acuerdo de ese número once de cuero blanco, cosido en la camiseta como el de Bertoni.Pero ahora también veo, cuando me fijo con suficiente atención, que mi viejo también lleva lo suyo. Lo tiene ahí, en la espalda, justo a la altura del nacimiento de las alas: un diez de cuero blanco, igualito igualito al de Bochini.

YO BIEN ¿Y WOZNIACKI?

2010-10-28T18:00:00.014-03:00

Agradecido el tenis cada vez que se cruzan Roger Federer y Rafael Nadal en una cancha. Inconmensurable la técnica que ofrendan en cada uno de sus golpes, la estética en sus desplazamientos y los condimentos netamente deportivos que donan en cada uno de sus matches. Incomparable y bello, claro está desde el punto de vista tenístico…belleza es otra cosa. Convengamos que la trillada pantomima del mallorquín con su pantalón difiere bastante de lo acicalado y desobedece al mango los parámetros de la delicadeza. Emocionan los impactos, pero el suizo acomodándose el pelo no es el paradigma de lo agraciado en un court.

Mientras el subterfugio de globo que utilizó la blonda chillona ante aquel asedio de smash sentenciaba el game para la rusa, la cámara prefirió quedarse con el desparpajo de la danesa que caía de rodillas ante la desesperación de ese imposible. Fue en ese preciso instante congelado en la replay que la beldad entumecida apareció en escena, develando el sexo y las preferencias del cameraman…más hombre que nunca. Inasequible centrar el vaivén ocular en el ovillo amarillo bajo esa coyuntura. Cuando la rusa prepara la ensalada y Wozniacky regala la carne, escondiendo el golpe y todos sus atributos bajo esa peculiar hot pants color beige, que aparenta desnudez y motiva al éxito.

Escoltando el impacto de drive, aquel primer grito, y no precisamente de la moda, que despidió la soviética alertó como se desarrollaría el encuentro. Sharapova hostigando a trastazos limpios el reino de la cinderella de Copenhague, que defendió a vincha y pollera su limitado terruño sin temer por su corona. En el cautivador y estratégico duelo radicó el clavicémbalo de un partido que no apeteció sólo por aquellas gotas de sudor que recorrieron con fruición el cuerpo de las más envidiadas, sino también por la calidad técnica que ambas supieron esparcir. El instigador revés danés mutilaba la cazadora táctica de Sharapova, que se topaba con una hechizada tapia de tenis y encanto en cada punto.

Wozniacky-Sharapova, Sharapova-Wozniacky y el abolengo neoyorquino como refrendatario. Aglomerando Dinamarca con Rusia en un frío crucero de aficionados masculinos. Una clase de usanza, ese toque de distinción y gracia para un simplón duelo de segunda ronda que supo exceder lo tenístico, provocando arrobo y avivando majaderos mentecatos que tras ésta degollina de sayas no subestimarán más el itinerario femenino y mucho menos a éstas belicosas de faldas, que seguirán cruzando miradas y engatuzando atención no apta para todo público.

Y aunque el resultado fue la ornamenta de un partido inmemorial para el buen gusto, los cincuenta y pico de minutos que a Wozniacky le costó domesticar la vesania de María fueron premonitorios. La monster ink del cemento levantó varias tazas de fama y se encaramó a lo más alto del ranking WTA, cruzando los ejes de lo sublime y hermanando la perfección física con el talento deportivo.

Podrá seguir siendo la cara visible de McCartney, aquella que se desvive por la pasarela y deslumbra en la semana de la moda neoyorquina. La misma que no esconde su simpatía por el Liverpool del “Niño” Torres, que liga, vía twitter, con Cristiano Ronaldo y que tiene las agallas para desmentir ese romance con el zar español del polvo…de ladrillo. Lo cierto es que a la multifacética hija de padres polacos deportistas – su madre era jugadora internacional de vóley y su hermano profesional de fútbol- le inculcaron desde minúscula los genes competitivos, esos que hoy afloran nada menos que en la flor y nata del deporte mundial, esos que por carácter, magnificencia y juicio la encasillan como la nueva diosa del tenis.

Esos mismos desafiantes genes multiplicados por argentino que tiene el tandilense Juan Martín Del Potro. Quien sin envidiar la agudeza paralela de la diva nos regaló el consuelo de robarle varios suspiros a la raquetera y superar en este pequeño coqueteo inmortal a Rafael Nadal. Humillarlo en ley, por las buenas y donde más le duele: fuera de la cancha.

PARA SALIR PRIMERO...HAY QUE PONER MAS "SISU"

2010-08-25T13:59:00.028-03:00

Destrozando el microchip de lo justo y necesario, la cultura es algo que no debería tocarse de oído. De hecho, la doctrina del "mirá vos" y la cátedra del "que interesante" son parte de nuestras influencias culturales, de nuestros parámetros.

Los choques instructivos crean una percepción desconocida sobre lo nuevo. El desconocimiento confunde y todo culmina en lo que hacemos sin pensar; juzgar a los demás. Los gustos, las creencias y las actitudes de cualquier ser humano varían según su concepción físico-política en el mapa y allí radica la principal discrepancia entre los individuos de diferentes países, aunque claro está, también hay semejanzas.

Allá en la República más oriental de los brazos del Mar Báltico, todo parece ser diferente. Ni el frío ni la sombra deprimen a los finlandeses, que pese a mostrarse rígidos e inflexibles, no sólo son los primeros consumidores de café en el mundo sino que además conforman el sexto país más felíz del globo; y mientras acá nuestros vástagos se enfangan en los potreros más menesterosos montando ilusiones bajo esa rabona eterna con la redonda bajo la suela, los rapazuelos árticos optan por hacer sus primeros pinitos sobre cuatro ruedas en los lagos helados. En sus orígenes, los apellidos escandinavos fueron muestra de los clanes y vinculaban a todas las familias juntas. Se fundaban sobre la jerarquía interna y según el sistema de posesión y uso de las propiedades de la tierra. Los nuevos nombres se convirtieron cuando estos clanes fueron divididos. Uno se convirtió en el del patriarca y otro se basó en el nombre del lugar donde vivió la nueva facción, contando como característica principal las terminaciones nen o inen.

Trasladando esta ancestral premisa al eje motor, todo comienza a tener sentido. Los pilotos de Rally Finlandeses son una secta. Una enraizada etnia hereditaria liderada por la pequeña ola de Rauno Aaltonen, que tiene como única parcialidad ideológica el sisu. Intrínseco a Finlandia y a su gente, la simpática palabra podría traducirse como fuerza de voluntad o "tener tripa" en español. Coraje estoico y perseverancia inquebrantable para encarar retos intrincados como la ocasión del chinaman. Este Zidane analfabeto no es osadía momentánea, sino la capacidad de sostener una acción en contra de todo. Partiendo desde esa base y teniendo en cuenta que en aquellos países la conducción se toma muy en serio -cada persona debe tener tres años de experiencia en conducción por la noche y más de seis clases en pista antes de obtener el permiso- no resulta extraño que ésta tribu mantenga sus tradiciones atávicas y haya transformado a Finlandia en el país con más títulos mundiales dentro de la disciplina.

Derrapando y esparciendo su toque a temperaturas glaciales, los voladores fineses, que de finos solo portan el gentilicio, provocaron una sombría revolución helada, congelando la mayoría de los campeonatos. Un alud de nombres conforman el círculo polar de los campeones: Juha Kankkunen, Tomi Makkinen, Timo Salonen, Henri Toivonen, Ari Vatanen, Jarno Saarinen, Juho Hanninen, Mikko Rantanen, Mikko Hirvonen, Mika Hakkinen, Kimi Raikkonen, Heikki Kovalainen y aunque con otros adimentos excentos al porte de apellido, Keke Rosberg y Harry Rovanpera conforman el glorioso y selecto búnker.

Poco importan acá los orígenes. Sin embargo ni café, las coincidencias emergen y obligan a puentear el abismo de realidades y felicidad que nos separan. El calor musical del Tango, que con toda su mística porteña pisó fuerte en la catedral del norte, y la crisis nevada que sufrieron con la caída de la Unión Soviética en 1990, símil efecto corralito 2001, fueron los disparadores que motivaron la hipótesis final.

Porque acá en Argentina hay escuela federal de ídolos con misiones imposibles y porque "sisu" son esos huevos turulecos que no pone ninguna gallina, sino que por el contrario, son los más valientes los que hacen gala de esta condición innata, que también tiene un monarca made in patria y dos emblemas que se encumbran en lo más "altonen" de la lista: Blas Giunta, Javier Mascherano y Carlos Tevez.

Un prime se vuelve offside y ese indirecto se hace etapa. Cambiando falta por vuelco, la gambeta y la destreza conductiva toman el mismo valor en diferentes puntos latitudinales, uniendo Helsinsky con Buenos Aires. Dos polos opuestos con estándares de vida diferentes que se atraen por la aventura de los exploradores más audaces y el corazón de sus deidades deportivas. Argentina, Finlanda y una unión que excede cualquier queso untable.

CURIOSIDADES

2010-06-07T13:41:00.005-03:00

UN BUEN CRISTIANO

Era él. Que me sigan tratando de borracho y loco si quieren, me chupa un huevo. Es más, Tito vos también te podés montar en el huevo que me queda libre, no me interesa tu opinión. Yo sé que era él y eso me deja muy tranquilo. ¿Cuándo me viste así de sacado? Nunca, bah desde aquella vez que le tocaron el culo a la Micaela cuando eramos pibes, nunca más, y te puedo asegurar, que estoy más caliente que esa vez, porque vos sabés Tito que ese día, al menos hasta que estuvimos juntos, fue uno de los pocos del mes y no sé si del año, que no estaba en pedo. ¿O no te acordás que en el bar se olvidaron de reponer la imitación del escocés y yo lo putee de arriba abajo al Gringo que se había pedido el último?. Te hacés el pelotudo porque te dejaron el ojo en compota por hacerte el héroe. Hubieras corrido conmigo. ¿Para qué carajo te plantaste así? Si medía como dos metros el anormal ese. La verdad te lo merecías y me volvería a reir como lo hice, me encantaría revivir el episodio a lo lejos y que ahora esa especie de Avatar te vuelva a meter un trompazo parecido, por mal amigo. Vos te fuiste a la mierda enojado y yo me quedé solari, quizás me pegó la abstinencia del whisky o tal vez, no sé, muy en el fondo me sentí mal por vos, en realidad no. Es más, ahora que me acuerdo, de a ratos me reía sólo de tu cara de boludo pidiendo ayuda en el piso. Que bien puesta, por favor. Es que yo tuve una posición privilegiada y pude seguir todo paso a paso. Cada vez que revivo el golpe, lo recreo en cámara lenta y ese puño penetrando tu ojo hace que te pierda un poco más del mínimo respeto que te tengo, bah, que te tenía. Disculpa si me tiento un poco, es que por más que haya pasado casi un mes, como nunca lo hablamos, me sigue causando gracia. Igual basta, tu consagración de pelotudo no me va a robar protagonismo, porque no es el punto. Lo importante pasó después, me pasó después. Cuando lo vi ahí no le di bola, ojo, no te voy a negar que me pregunté ¿qué carajo hacía un tipo vestido de jetra sentado en el banquito de mármol, donde usualmente cagan las palomas, a las cuatros menos cuarto de la mañana de un martes con una pelota en las manos?, pero no fue algo que me quitó el sueño ni las ganas de clavarme un añejo doble. Sé que estás podrido de escucharme, pero quiero ser puntilloso en los detalles para no olvidarme de nada, quiero sentir lo mismo que sentí con la trompada que te pusieron, que cada detalle esté grabado para siempre en mi memoria. Por eso y aunque tengas las pelotas comos dos piñatas, me vas a volver a escuchar. El último recuerdo que tengo antes de que se me apague la tele es la Jabulani original golpeándome la nariz. Las cuatro, cinco cuadras que separaron el muelle Fiplasto del Paseo de los Teloneros, donde me desperté tras el impacto, fueron una incógnita. Lo primero que atiné a hacer cuando abrí los ojos fue a empujarlo. No me acordaba nada, pero sentía el morro inflamado y con alguien tenía que desquitarme. Te juro Tito, que en la desesperación, pensé que podía ser el Gringo que no se había conformado con haberte tatuado el ojo y quería darme a mí, pero las figuras no concordaban mucho. Tiré un par de manotazos al aire, mientras él gritaba: Cristiano, Cristiano, sou Cristiano. Eso me dio más bronca todavía, porque este boludo no sólo se daba el lujo de romperme la cara de un pelotazo a las cuatro de la mañana, sino que además pretendía que por ser "cristiano" lo perdonara.Me garcho a tu jermu mañana Tito y me excuso en que soy católico para que no me pegues, una cosa de locos. ¿En qué cabeza cabe meterse con la religión para zafar de una paliza?. Viste como soy cuando estoy caliente, se me transforma la jeta y no me importa nada, voy para adelante como un Toro, salvo bueno...ese día con el Gringo, que preferí correr. Soy guapo, pero no boludo Tito. Todavía me pregunto ¿cómo pudiste quedarte?. La cuestión es que manotazo va, manotazo viene me doy cuenta que era extranjero. Intentaba decirme algo de una propaganda de caspa, pero yo no entendía un carajo. No cazaba un fulbo, bah, el fulbo me había cazado a mi de lleno en la nariz y estaba cegado. Para cuando me di cuenta que estaba al lado de semejante tipo, ya estabamos encurdados hasta la médula. ¿Cómo mierda había caído en Ramallo el glamour de la fulgurante estrella del Real Madrid? No tenía ni la mas puta idea, ni pude enterarme. Él ya estaba mamado desde antes, eso te lo puedo firmar. Se había bajado solo media botella de un etiqueta negra, que por cierto fue el mejor whisky que probé en mi vida, Tito. Ah y me olvidaba, a partir de hoy basta de esa mierda que tomamos en el sucucho de tu primo, que parece meo de jabalí. ¿Qué tenes en el ojo boludo? Nooo, no me digas que es la marca de...Uyyy es terrible. !Que hijo de puta este Gringo!. Imaginate que entre el dope que tenía el vago y el portugués, porque no sé si te dije que el loco hablaba portugués, yo estaba totalmente perdido. Habrá sido porque le pregunté muchas veces si estaba en pedo, porque le llamó la atención la palabra o capaz por mi olor, pero el tipo se había empecinado con decirme pedo. Me decía pedo. Que pedo de acá, que pedo de allá, se quedó conmigo, chupamos todo el Johnny Walker y nos enfiestamos...caete de culo Tito, a las mellizas del putero. Dos tilingas más para él, pero para mí que no la pongo ni en remojo fue como tocar el cielo con las manos. Lo mío fue un trámite, como máximo habré estado quince minutos. Me quedé dormido en la vereda esperándolo. Cuando salió me despertó, me dijo: Chao pedo y se fue trotando, como nuevo. La verdad me extraña que seas tan forro, Tito. Me extraña porque Ok, puedo aceptar que el tipo parece soberbio, pero ¿te pensas que haría eso?.¿Vos te pensas que un tipo tan inteligente se pondría a todo un país en contra y se bancaría los quilombos por racismo que le puede traer hacer algo así?. SAUDOS PEDO E ARGENTINA, pensalo. Todavía sigo emocionado, mirá Tito, dejá de rascarte el ojo que te va a quedar peor, mirá como se me caen las lágrimas. ¿Te parece que te puedo mentir?. SALUDOS PARA PEDO EN ARGENTINA, boludo. Una remera para mí, yo no lo podía creer. Imaginate que, a priori me sentí bien por él y su golazo, pero estaba triste por la pepa que nos habían clavado. Cuando vi la remera, Tito, cuando la vi. Me quedé congelado, se me puso la piel de gallina y hasta casi grito el gol, te soy sincero, me dio ganas de gritarlo. Que tipazo, que Cristiano. Tuvo la mala suerte, que la final fue contra nosotros, que nos rompieron el culo y que los muchachos de la hinchada malinterpretaron el mensaje. Una cagada. La puta que te parió, Tito ¿me estás escuchando?.

Por la boca muere

2010-03-18T11:54:00.004-03:00

La mística designa un tipo de mundología muy difícil de adquirir. Con ella se alcanza el grado supremo de unión del alma humana, elevandóla hacia lo beatificado y canonizado durante la existencia secular. Boca Juniors se caracterizó imperecederamente por ser uno de los selectos equipos argentinos en maximizar ese summúm y plasmarlo en el plano deportivo. Invariablemente englobó algo arcano, heroico y misterioso que, izado a un recóndito y vivaz fuego sagrado, le permitió encadenar satisfacciones y títulos a gusto y piacere a fines de la década del 90 y principios del 2000.

¿Qué es mística? Mística viene de misterio. Misterio no es el límite del conocimiento, sino lo ilimitado del conocimiento. Conocer más y más, entrar en comunión cada vez más profunda con la realidad que nos envuelve, ir más allá de cualquier horizonte y hacer la experiencia del misterio.

El misterio de Boca (su mística) se presenta aterrador, como un abismo sin fondo. Irrumpe como una lúgubre voz funesta que invita a percibir el mensaje que viene de todas partes, como un llamado cautivador a obtener un éxito que no llega, que se muestra esquivo y remoto en la dirección de un imposible.

Parte de la mística no es pensar las cosas, sino sentirlas tan profundamente, que se alcanza a percibir el misterio fascinante que las habita; y Boca hoy no las siente ni dentro ni fuera de la campiña con cuero. Discurre tanto en lo que debe engendrar y como concebirlo, que su proyecto no fluye.

No estimulan ya ni las célebres bianeventuranzas, ni las empíricas coronas, ni la lexía de los referentes, ni estar penando por una igualdad, ni ser el equipo más vapuleado y ni siquiera haber tenido el arranque más deficiente en la historia del club, con una victoria en nueve partidas, porque los jugadores son autómatas...cyborgs desprolijos. Androides con innumerables fallas de fábrica, que cualquier japonés made in "la tiene clara" desecharía a alguna covacha . Boca está en boca de todos porque es mecánico, maquinal. Porque desde los tres postes no hay un Pato criollo, pero si un García que no alienta desde el rodaje inicial con la potencia de su vigilancia ni embolsa con cautela el grito bajo su palma.

Porque lo que antes era una jungla de cal, plagada de machos cabríos ovíparos de alma, que luchaba a muerte contra los terroristas que osaban penetrar su delimitado campo defensivo, hoy sucumben ante cualquier ráfaga y esquivando masas desviadas, presiones y tormentas, éste viento forma una corriente océanica de temor en el oleaje costero de un certero gol en contra. Porque además, Gaitán, el trapescista de corazón equilibrista, anda al filo de la cuerda que separa el regocijo de tomar el partido con altitud desde el cenit y descarriarse en el contingente peligro de un dribbling eterno, que sobra el match.

Mientras que Riquelme, con un pie mareador y silbador, le pone el cuerpo al ballet, lo empuja, lo resbala, lo mima con una gana y la hace dormir en el pie; y allí dormita, fantaseando con un gol que jamás arriba, y se despabila por fin en el borceguí del prodigio y fiel devoto de los milagros, del autor práctico de la cátedra "todo es posible", que jugando a la ingenuidad no se dejará obstaculizar por la maldad ni la debiliad y descubrirá en cada par la forma de despertar la cualidad positiva. Palermo transformará a los seres y será en el esfuerzo de su espirítu optimista donde no podrá cambiar la acción de los resultados y las pruebas irrefutables no harán mas que acompañar con perseverancia ese último rayo de luz que en la agonía de la rutina llamó a la noche y citó al descuento, que servirá tan sólo para decorar la velada, sumar otro grito y estirar hasta el infinito su papel protagónico y su traje de héroe perpetuo.

Por esto, por la embarazosa incomodidad de Méndez en la siniestra diestra, que no cuantifica ni plantea ecuaciones de evolución para el eje cartesiano constante número diez, por el bochornoso papelón victoriano zurdo de Giménez, que no estrenó casaca y se perdió en la inercia de un equipo que no considerará como correctas las leyes fundamentales de su newtoniano botín izquierdo; y porque ni Insúa ni Chávez pueden viajar a velocidades mentales incalculables en diferentes direcciones y con diferentes valores para penetrar un campo de fuerza magnético en quince minutos, Boca está descuidando su crédito, malgastando fama y en vías de extraviar el prestigio que supo cosechar a nivel mundial, extinguiendo por completo aquella flama mítica. Vehemencia pira que sólo encierra recuerdos y muestra como a los rivales se les hace agua la boca de jugar en la Boca para hundir a éste Boca que por la boca muere, por tenerla abierta y con moscas. Un Boca más juniors que nunca, que habla por boca de ganso, se mete en la boca del lobo y por tener boca de mentiroso es, actualmente, uno de los peores equipos del fútbol argentino.

El lujo es vulgaridad

2009-10-30T12:54:00.007-03:00

Por más que a esta altura haya varias parejas criollas que pelean por el título- Wanda Nara y Maxi López, Christian "El Ogro" Fabbiani y Victoria Vanucci y hasta Nicole Neumann y Fabián Cubero, entre otros- el estandarte de la categoría "DT que la juega de cheto" es de Simeone. Si la idea original de aparecer luciendo músculos en las revistas - Carolina Baldini tiene más bíceps que el 3 de Flandria-, bronceados y vestidos como modelos de Dolce del Tercer Mundo fue de él o de ella, poca importancia tiene en el asunto. Lo cierto es que la tendencia ostentosa- y alejada del buen gusto- vuelve a la vidriera mediática para reinstalarse.

Paradojas de la moda. Mientras Sean Connery definía la masculinidad a través de la sastrería, sello indiscutido de un James Bond al dente en los años 60, Simeone arrasa con todo el clímax de esa simbología presentándose los domingos al mediodía, sin importar el estado del tiempo, con traje negro y solapa de raso, una pieza de rigor en su manual de estilo.

¿Cómo se le ocurre? ¿ No está familiarizado acaso con la idea de que hay ropa para el día y para la noche? ¿Acaso es lo mismo estar a las 2 de la tarde del domingo gritándole indicaciones al Chaco Torres que sentarse a tomar un Jack Daniels un sábado a la noche en la barra del Alvear? No señores, no es lo mismo. Lo digo con todas las letras para que quede claro y que no se dejen engatusar con las falsas opciones. Por momentos parece que nadie le enseñó al Cholo que para seleccionar la vestimenta existe un círculo cromático, entre otras cosas, para marcar temporadas, tipos de eventos y otras yerbas que, un fanático de la pilcha como él, debería conocer.

Para citar algunos ejemplos, digamos que Ariel Cuffaro Russo, de Rosario Central, o Néstor Pipo Gorosito son hombres menos pretenciosos, que arriesgan todo en el tocado, pero que llevan bien el look "traje sport". Saco sastre -que le da la envergadura de "tipo al mando"-, con jeans y camisa en colores claros, cinturón marrón y zapatos abotinados o náuticos, variantes que tienen más que ver con la ocasión de uso: una jornada deportiva y al aire libre.

Es una incógnita que esta obviedad no le sea revelada a Diego Simeone. Una ironía declarada de la moda, del sentido común, que esperamos se revierta con el servicio que prestamos desde ésta página.

George Best

2009-10-13T16:22:00.008-03:00

Cuando realmente algo tiene que suceder, el universo entero conspira para que ocurra. Una gota de agua es capaz de rebalsar tanto un vaso como un océano y toda la parla de la Teoría del Caos puede ser muy espiritual para Edward Lorenz, pero ante situaciones como éstas uno debe rendirse. Y aunque el efecto mariposa compruebe que la causa- efecto se interrelaciona más allá de la simple casualidad y rige desde mecanismos naturales a situaciones de la vida misma, hay quienes se aferran a la creencia, ingenua para algunos, del azar y la sincronización de los hechos. Para otros todo tiene que ver con algo. La discusión sería interminable, pero el objeto es otro.

La muerte de George Best coincidió con la fecha de entrada del decreto que estableció grandes restricciones a la distribución y al consumo de bebidas alcohólicas en Inglaterra; y su madre murió a los cincuenta y cinco años por una enfermedad relacionada también con el alcohol, que fue la herencia natural que no eligió dejarle. El primer partido del Manchester United en Old Trafford posterior a su desaparición fue un partido de Liga contra el West Bromwich Albion, el club contra el que debutó en 1963.

Casualidad, sincronización de los hechos o azar, la realidad es cuanto menos curiosa. La física cuántica y los ancestros filosóficos orientales no funcionaron nunca en la vida de uno de los íconos culturales más populares de su generación y ese es el punto. Porque George Best dejó de beber sólo cuando dormía, porque la superabundancia de champagne y vodka no lo perjudicaban diariamente para ir a entrenar, claro está...en sus sueños. Y en el superávit de licor se halla la contraposición del emblemático ligón. La chabacanería de su narcosis contrastó siempre con su elegancia vistiendo aquella camiseta carmesí del United, a la que le regaló, con su abanico de aptitudes, las ligas del 65, 67´ y la Copa de Europa del 68´.

El antagonismo de su despilfarro nocturno y sus condiciones de player prodigio lo catapultaron fugazmente de una simpatía popular a una encarnizada idolatría. Sugestivo y cautivador, el atractivo barbado se paseó por el amarillista y farandulero Miss mundo del espectáculo jactándose de haber flirteado con cuanta modelo se topó en su asequible camino.
Manchester agradeció la gallardía del "quinto beatle", que beodo de compañías londinenses y onerosos vehículos, decidió habitar su ímpetu en el sudafricano gremio judío de Johannesburgo por un año y regalar imprudencia en Dublin para finalmente desembarcar en la Major League Soccer, y así saciar sus quimeras por Las opulentas Vegas.

El trotanoches sufrió la resaca de Irlanda del Norte y no hubo sotabarba trébol en ningún Mundial ni Eurocopa. Con el karma de su cirrósica herencia a cuestas, el Fulham inglés se llevó al virtuoso miembro del Hall of drink que evidenció en sus botines la última medida de gin.

Ninguna de sus esposas, ni sus innumerables hijos atribuidos lo sacarían de prisión aquella Navidad del 84´, cuando por agredir a un policía, desenfundó su petaca tras las rejas. El ocaso de su antideportiva carrera se ratificó en un embriagado papelón televisivo.

Entre escándalos mediáticos, acusaciones por malos tratos e intentos por ligarse de alguna manera al fútbol se pasó la vida del ex Golden ya no tan boy que terminó asumiendo un compromiso perpetuo con la bebida.
Casualidad, sincronización de los hechos o azar, ese díscolo y avejentado ambidiestro, que supo ser Balón de oro y de "more beer", pidió postrado en el hospital, que le tomaran una foto y que la publiquen titulando: "No mueran como yo".

El mensaje no redime al esquizofrénico astro del libertinaje, ni a la turbiedad de sus impuros actos. Sus insanas excentricidades fueron su elección, su opción. Enajenado estilo, estilo al fin. Elevó un último brindis con el gol, con la noche y con los extremos de la gloria. ¿Cómo murió? Ya saben como vivió.

Juan Martín Del Potro

2009-09-18T17:12:00.007-03:00

Nunca entendió mucho de tenis ni de tenistas, pero como en el establishment de la ostentación se siente aburguesada y se maneja con holgura, la blonda diva quiso saber, de chusma nomás, cuanta plata había embolsado el muchacho en el raid de sus victorias deportivas.

Rápido como su drive, el desacatado novato contragolpeó: "no tanto como ganás vos". Juan Martín Del Potro es un atrevido, ya no hay dudas de eso. Si algo tenía que pasar para ratificar aquel adjetivo que se había ganado durante el raquet-tet con Susana, ya pasó. Fue en ese intrépido acto reflejo, en ese picante episodio pre-hazaña que dejó entrever los vestigios de osado y desafiante teenager sin pelos en la lengua con la mentalidad de un potencial campeón.

Y si en un futuro próximo tenía pensado escupir el puré de la Chiqui y sostener parcamente que la rosa rococó le gusta blanca y no rosada para darnos más indicios, que no lo haga, porque con la última consagración la mano viene clara.

A priori uno lo descarta, pero haciendo un minucioso análisis y marginando los contextos, las situaciones se chocan. Se unen en lo sorprendente. Se atraen por un mismo factor: lo inesperado. Juan Martín Del Potro no rompe los libretos, porque ni siquiera los tiene. Porque pese a que su taciturno andar y sus pesarosos movimientos lo fueron menospreciando en los pronósticos cada cambio de balls de cualquier chance importante, no se rindió. Porque con ese distorsionado y craso vozarrón puso en apuros a la desconcertada reina; y con todo su lógico hastío por falta de timming desquició al astro helvético.

Para místicos y escépticos, este argentino en New York sin bigote ni la Oreiro le dio cátedra al uno y al dos; y levantó la copa después de 32 años sin ser de avellaneda. La atlética reencarnación de Fido Dido se encurdó a tope con lubricante bardahl, adquirió la potencia de un fórmula 5 del mundo y con resaca arrasó contra todo lo que se animó a devolverle una pelota. Pavada de tarea para un nene que comía Zucaritas en tazón y se maravillaba con las proezas que el propio Roger realizaba, mientras se alquilaba un puesto en el top ten del planeta. Y basado en eso, no en sacar el tigre que había en él, sino en esa profunda admiración, no resulta rara su desventaja en el inicio de la finalísima. Ni las cuatro derechas en órbita, ni las cinco derrotas en seis enfrentamientos.

Un set y varios games resignó hasta entender que no siempre la pedantería argentina es inútil. Cuando la Torre se animó a sumirse en la confianza de ese passing paralelo que puso en jaque al indefenso y solitario rey, todo fue música para su raqueta. Comenzó a divertirse en el Arthur Ashe, emulando al otro Potro, al cuartetero cordobés, y bailó al cadencioso ritmo de sus hirientes impactos que opacaron el agudo registro del yodel suizo. Hambre, alma y psiquis relajada: Jaque mate.

La sentencia de ésta intrincada partida de ajedrez tiene su explicación en la incesante evolución de la joven mente brillante. Y fue el pico más alto de un certamen que fue mucho más que ese millón de euros. Fue la frustración por arrebatarle el sueño a su coterráneo, fue barrer los restos de un ex número uno del mundo, fue pintarle la cara color desesperanza al frontón español. Fue, sin dudas, mas fácil tocar el cielo con las manos con su 1.95 venciendo al Dios de ésta jurisdicción. El final de un sueño, la independencia de una promesa y el comienzo de una leyenda, que nació cuando ese lungo muchachito de tandil decoró con un tímido revés el paisaje de las sierras, a las que siempre respetó.

Curiosidades

2009-08-12T17:54:00.004-03:00

Permuto, no vendo

Guardóse con sordidez la pieza de envés al satélite y entre las ancas del vilipendio serpenteó ese tesoro que de anverso le permutó por vehemencia a Delgado.

Jean René Lacoste

2009-08-07T15:15:00.007-03:00

Porque al fin y al cabo uno puede creer lo que quiere. Todo tiene en su punto de inflexión una explicación o justificación por más ínfima que sea. Pudo haber sido entonces por su obstinada tenacidad al deglutirlos, por el viscoso espíritu sanguíneo que los envolvía en la red de un barnizado set, por ése carnívoro instinto defensivo o por su innata alma ovípara, pero más convence la simple historia de la cartera. Convengamos que por aquel entonces el joven René no era el Mosquetero René, ni siquiera el innovador Jean René, era un intento de rana dando saltos sobre los courts. Por eso convence más la farfulla del bolso. Porque el parisíno no se volvió analítico ni obsesivo hasta que tuvo la posibilidad de practicar el tenis cerca de los 15 años. Tenía mucho talento natural, pero no deportivo. Su quisquillosa fineza para la observación y sus puntillosas anotaciones lo fueron etiquetando con el tiempo como el cuasi tácito meticuloso y exquisito jugador de fondo que fue. Cuatro Copa Davis, tres Internacionales de Francia, dos Wimbledon, dos Forest Hills, una medalla de bronce en los Juegos Olímpicos de París y su posterior capitanía en el team francés avalan el rótulo para este detallista colonizador novedoso. Y tiene más argumento creer que en una gira por Norteamérica, el minúsculo bosquejo de René quedó encandilado por esa lujosa maleta de piel de caimán y aseguró comprarla si ganaba su próximo partido. Tiene coherencia porque encima perdió, porque la burla de sus pares lo atormentó...pero el apodo de "cocodrilo" le calzó a la perfección y a partir de allí su difusión fue fugaz como su carrera tenística. Un cocodrilo verde con la mandíbula abierta sedienta de ace y una cola girada sobre su espalda emulando un revés comenzó a dilucidarse bordado en el atuendo de la nueva deidad tenística de aquellos años: Jean René Lacoste. El instaurador de la tecnología en una red, de la robótica y metódica devolución artificial dejaba entrever vestigios de hombre de "bussines" y prefería abolir esa incómoda camisa por la polo-piqué antes que dedicarse a sumar alguna que otra proeza de smash. Y a partir de allí, la marca encapsuló al jugador y a todas sus inspiraciones. Sus edificadores aires de "gentleman" no le permitieron extender su carrera y tuvo que avocarse de lleno a otros fines. Supo ponerse en la piel del sudor por jugador y esa raqueta de chapa le dio acero de campeón o al revés. Su apática flaqueza no denotaba esa enfermedad que agilizó el trámite del precoz retiro. Paisajista pintón de la Costa Vasca, se refugió con toda su falta de aire cerca de San Juan de Luz, donde su suegro creó un curso de Golf que disfrutó con fruición. Porque al fin y al cabo uno puede creer lo que quiere pero depende sobradamente de los argumentos o alegatos que se expongan. Lo que si está claro es que Lacoste coordinó la mano con el ojo, evaluó los límites y se hizo mi...bi...trillonario gracias a que no durmió ni fue cartera. Y fue por ese insistente achaque bronquial que el heptacampeón reptil dejó de respirar abrazado a sus siete grandes títulos, su campeonato mundial, y esa lujosa maleta de piel de caimán.

Entre Líneas

2009-07-24T14:09:00.001-03:00

"Mil palabras valdrán más que una imágen"

El Juego

I

La galería era gigante. Inmensa. Con pisos de baldosa blancos y negros, dispuestos de tal manera que recordaban un tablero de ajedrez monumental. Sus largos pasillos se extendían en todas las direcciones y ramificaban otros senderos de longitudes desconocidas y formas laberínticas.
La procedencia de la luz era un misterio, pero cubría la totalidad del lugar dándole una luminosidad plena. La amalgama de colores se trenzaba en una incandescencia blanca, cristalina y amarilla. Rara.
Gruesos muros, sin ventanales, la cercaban e impedían observar el exterior, si es que había uno. Porque este lugar además de increíble, era inexistente. Al menos para la creencia y saber humanos. Pero tan real como las supersticiones, las cábalas y los remedios caseros. Una realidad a medias. Una realidad sin comprobación física.
A ella llegaba todo lo que se perdía. Todo lo irrecuperable. Todo lo que no era. Todo lo que dejaba de ser y lo que no fue.
Desde monedas caídas en almohadones de sofás hasta botones de camisas mal cocidos. Desde penales mal pateados hasta billetes de lotería con aciertos nulos. Desde caminos mal seguidos hasta momentos y situaciones irrepetibles. Desde besos arrebatados, inesperados y sin dueño hasta enfermedades sin cura. Desde las respuestas a todas las preguntas hasta las preguntas que jamás tienen respuesta. El lugar: un misterio, si es que era un lugar.

II

Nahuel apagó el televisor. La película había resultado malísima. Los créditos del final le hicieron preguntarse si era necesario involucrar a tanta gente para semejante proyecto bizarro, pero pronto olvidó el asunto y a tientas en la oscuridad se incorporó. El dormitorio era un desastre. Un basural. Las jeringas aún estaban sobre la mesita de luz. Las botellas medio vacías descansaban horizontalmente en el raído piso de parqué. Al pararse, las apartó con el pié y se dirigió al cuarto de baño. Abrió la canilla y mientras se lavaba la cara trató cuidadosamente de no tocarse las heridas. La noche había sido dura. Huir de ese casino con una deuda exorbitante le había dejado consecuencias en todo el cuerpo. Marcas. No había sido una buena idea. Tenía suerte de estar vivo. ¿Lo estaba?. No lo sabía. Las drogas, el alcohol y los juegos; ese cocktail peligroso. Lo hacían dudar.
Por unos segundos se contempló en el espejo. Estaba vivo, aunque la paliza había sido brava. De las peores que había recibido (estaba acostumbrado). Esbozó una sonrisa y se volteó para mirar su habitación. El viejo catre yacía desarreglado, rodeado de revistas y diarios viejos. Revistas de contenido erótico y suplementos de resultados de carreras de caballos. Su lectura de cabecera. Su vida. Su mundo y universo.
Casi tambaleándose regresó al catre, lentamente se acostó y cerró los ojos.

III

La oficina estaba impecable. Recién encerada y limpia. Un escritorio redondo de caoba lombarda se erguía imponente en el centro de ella, mientras que estantes asturianos que iban del piso al techo cubrían las paredes de libros de negocios, contabilidad, finanzas y alguna que otra literatura de género fantástico. Un Monet y un Picasso colgaban respectivamente de las únicas dos paredes desnudas de ese toque bizantino dándole al entorno una bocanada de aire barroco. Una oda al buen gusto. Una acertada combinación de estilos arquitectónicos.
Manuel dejó los papeles que estaba leyendo y se sentó en su mullido sillón de ejecutivo. Utilizando los pies, lo hizo girar hasta que estuvo de frente a la ventana que antes estaba a su espalda. Allá afuera, sobre la Avenida principal, gente de todas las clases corría de un lado para otro en diferentes direcciones. Manuel rió al compararlas con el traqueteo incansable de las hormigas. Para él, las personas no eran más que una colonia de hormigas que dividía su trabajo, tenía relaciones miméticas, comensales, parásitas y mutualistas entre sí. Ese paralelismo minucioso le dio náuseas. Asco. En su comodidad imperturbable y aburrida, nunca podría imaginarse entre ellos. Ni siquiera por un instante. Su nacimiento en cuna de oro, sus cuentas bancarias en diversos países del mundo y su gerencia general lo convertían en un dios, en su propio y único dios. Un dios numérico y cotizado, que carecía de sentimientos y que sumido en una frialdad suprema creció entre la avaricia y la soberbia.
Reclinó su portentoso sillón y entre Venecia y su campo de golf logró dormirse.

IV

La luz lo tumbó. La cabeza le daba vueltas y tenía la garganta seca. Sus adicciones le habían dado sensaciones similares pero esta vez era distinto. Se sentía raro y no recordaba nada de la noche anterior. Estaba en un lugar extraño y perturbador, pero incómodamente familiar. Lenta y sigilosamente comenzó a caminar por lo que parecía un largo pasillo cuya desembocadura se perdía en el mismísimo infinito. Al instante, su avance se vio interrumpido por cercanos y siniestros pasos que sintió desde atrás. Fingiendo seguridad y sabiéndose débil giró para enfrentar a su perseguidor.
El shock paralizó a Manuel. Delante de sus incrédulos ojos había una persona. Sosteniéndole la mirada y dentro de su estupefacción vislumbró en su hiperventilada retina el mismo miedo. La misma sensación de irrealidad estaba abordando a la persona que tenía enfrente: Nahuel.

V

En el extenso pasillo la incredulidad de ambos se mantenía, quizá para siempre. Quizá no. Ya no había otra salida. Nunca la habría o nunca la sabrían. La fosforescencia los elevó...

La galería era gigante. Inmensa. Increíble pero definitiva y científicamente existente para la creencia humana, porque se trató siempre de un juego. Un juego donde sólo se retrocede. Sin turnos, ni instrucciones. Con casillas de baldosa blancas y negras, dispuestas de tal manera que sin duda formaban un tablero de falso ajedrez para compulsivos y frenéticos. Para aquellos a los que sus propias reglas les otorgaron más desventuras que buena fortuna y no quisieron o no supieron verlo. Un retroceso por cada uno de sus excesos. Y mientras Nahuel y Manuel retrocedían rauda y repetidamente, un resplandor enceguecedor fue desvaneciendo sus pesadas piernas. Una luminiscencia plena. Brillante, blanca, cristalina y amarilla. Rara.

En construcción

2009-07-24T13:48:00.000-03:00

Tengo el agrado de presentar "Entre líneas". Se trata de la nueva sección del blog que entrará en vigencia a partir del día de la fecha. El encargado: Federico Enriquez. Mi descriptivo amigo compartirá más de mil palabras semanales que transformará, como él solo sabe hacerlo, en nítidas imágenes para nuestras almas.

Cambiará tu día...

"Mil palabras valdrán más que una imágen"

Prince Naseem Salom Ali Hamed

2009-07-08T16:28:00.000-03:00

El encierro lo desconcertó. Jamás imaginó que una sensación tan usual en su vida, como la de sentirse atrapado, lo asfixiaría y lo perturbaría. Le haría perder la razón. Era un encierro diferente. Este no lo dejaría groggy contra un rincón del cuadrilátero, porque estaba sólo. Porque no había cuadrilátero, ni rival. Porque ese cuchitril destartalado como su andar le destapaba la única verdad: estaba preso.

El declive del subyugado príncipe tuvo origen en su única derrota y esa era su aflicción. Esa noche, la cárcel no le molestaba tanto como el fantasma de haber perdido su invicto alguna vez. Su poder le evitaría cumplir la condena por haber atropellado a un peatón con su opulento Mercedes, pero le quitarían y se quitaría la corona de la dignidad. Naseem Hamed seguía en el 2007 y ni insultando a la reina Isabel, como en sus boatos tiempos, podía recuperar su indestructibilidad, su honradez. Su vida.

La existencia del ex prodigioso púgil no aceptaba pastillas y las ojeras del profesionalismo mostraban la fatiga del doceavo round. Al sexto de nueve hermanos lo invadía la fragilidad y pernoctaba una vez más impactado por la crudeza de la antimaterialidad. Por las golosinas vendidas en el kiosco de su padre.

Y éste insomnio no lo dejará deleitarse noqueando argentinos (Sergio Liendo, Remigio Molina y Juan Gerardo Cabrera) y lo mantendrá bien alejado de su propio y aspero punch que con tanta malicia ególatra supo desparramar desde Sheffield al Madison Square. Desvelado, sin artimañas y jorobado de Notre Dame, este astuto Inglés sobrará al destino y no al derrotado de turno que ya no le permite hacer piruetas pre-K.O para coquetear con la TV.

Con lágrimas en sus victoriosos guantes de antología sentirá el vacío de su quietud. En la vigilia no hay rap, ni coreografías. No hay éxito ni Livingston, ni Wembley en su carrera. La trasnoche le cuadra perfecto. El bailarín de las caderas rotas y de los súbitos reflejos ya no driblea con la guardia baja presumiendo su rapaz estilo y sus títulos mundiales (Supergallo CMB, Pluma OMB y FIB).

Ya no se excede y no boxea, tampoco puede dormir. Ni en sueños se permite el tiempista de los invictos disfrutar de esos cinco madrugones boxísticos: Alan Ley, Laureano Ramírez Padilla, Daniel Alicea, Paul Ingle y Remigio Molina. Ni sufre pesadillas con mariachis que le sellan el destino por puntos, porque no puede pegar un ojo. No quiere.

Será entre jadeos utópicos y efímeros, como su fama, que le alzarán la derecha con sus 31 nocauts, con su dance al swing de "Thriller" y con ese touch and go contra cualquier peso pluma que quisiera hacerle cosquillas.

Balbuceará ante al abucheo de 14 mil personas que no verán burla ya en su prodigioso misil teledirigido y todo habrá pasado. Y en esa farfulla de yemen sentirá poco a poco el vértigo de sus párpados. Se dormirá...y será el mexicano Barrera quien lo despertará de un trompazo a su gloria que lo dejará sin Hall of fame, sin ego. Y sin registro de conducir.

Bellos años

2009-07-06T12:26:00.000-03:00

Los nombres por Roberto Fontanarrosa

Porque también la cosa está en los nombres, en cómo suenen, en las palabras, pero más, más en los nombres porque se puede estar transmitiendo agarrado al micrófono con las dos manos, casi pegado el fierro a la boca, y la camisa abierta, transpirada y abierta, los auriculares ciñendo las orejas y las sienes como un dolor de cabeza y ahí valen los nombres, tienen que venir de abajo, carraspeados, desde el fondo mismo del esternón, tienen que llegar como un jadeo, lastimarte, tienen que ser llenos, digamos macizos, nutridos, eso, nutridos.

Tienen que llenar la boca, atragantarla, que se los pueda masticar, escupir, como pueda ser digamos Marrapodi , viejo, Marrapodi, ¡ volóoo Marrapodi y echó al córner!, Marrapodi llena la garganta, sube, se puede arrastrar, no queda encía, muela, paladar sin Marrapodi, para deletrear casi con asco, con afonía. No. Marrapodi además volaba y se quedaba colgado en el aire con la pelota suya como un dirigible, remata, ¡vuela Marrapodi y atrapa! Roque Marrapodi, para colmo, nombre para reventarse las venas del cuello y que lloren los ojos por un solazo bárbaro de domingo a la tarde, lleno de gente porque entra Borello o quien sea y ¡tiraaa! y allá sale disparado Marra como un lanzazo, la boca abierta, más abierta, los ojos casi en blanco, el pelo exagerado en el aire, un pie aquí, el otro allá, un manchón verde, uno gris, ese golpe en la punta de los dedos como quien puede manotear un pájaro, una gaviota, caer hecho un manojo en el aire, los bigotes misturados de césped, el olor, relojear por bajo el brazo y la ingle dónde fue a parar esa bola y gritar sintiendo la garganta afiebrada de flema volóooo Marrapodi, medio arrastrando entre los dientes y la lengua la doble erre porque ya el flaco con el fulbo bajo el brazo va a buscar la gorra que quedó en el otro palo.

O quizás Carrizo, pero menos, no tiene tanta fuerza decir Carrizo, tal vez en la zeta está ese olor a naranja, a cigarrillo, pero por ejemplo Camaratta, otro, Camaratta, vamos viejo, Camaratta viene el centrooo... y son tenazas las manos de Camaratta, ¡dos garfios Camaratta!, cómo no va a tener tenazas Camaratta aunque no se debía tirar, a Camaratta le debían reventar pelotazos en el pecho desde medio metro y el ruido se debía escuchar hasta en la otra cuadra y viene el rebote, entró Pontoni, tiróoo, sacó Camaratta, de nuevo un balinazo en el tórax inmenso de Camaratta con el pelo mojado sobre la frente y una lluvia de sudor desprendida de su nariz y el sudor en los ojos, ¡cómo le debía picar! y se quedaría tirado tras el tercer rebote en el suelo como un cachalote con la media derecha caída , sangrante y terrosa la rodilla, porque Camaratta siempre debía jugar en cancha de Atlanta donde es pura tierra y cada entrevero era una polvareda tremenda, donde catorce hinchas se morían de calor y odio y miles pero miles de argentinos escuchaban succionados por la radio la voz porteña del balompié, pasión de multitudes, ¡Ca-ma-ra-tta!, salvó su arco de segura caída, Camaratta carajo, no Blazina por ejemplo porque Blazina es como decir felino o colina, algo plástico, estético, mirko volaba en treintaitrés revoluciones, ahora un brazo, después el otro, flexionar la rodilla, una gambeta blanca blanca pero todo en cámara lenta, muda, como un vacío que se hubiera chupado el rugido de la tribuna, sólo Blazina planeando, en blanco y negro para colmo, que eso no es para hinchas, es para artes visuales.

No, no se puede transmitir sin esos nombres, ojalá estuviera Marrapodi, o Camaratta , o Macarrata, o Camarrodi, Macarrata, ¡se tiiira Macarratta! ¡Voló!, el micrófono hecho un puñal, un puñetazo sudoroso, ¿cómo puede haber un arquero García por ejemplo, García, qué se va a decir?, volóoo garcía, si queda en la boca esa sensación desierta y adormecida de cuando uno come pastillas de menta, volóoo García, qué mierda va a volar ese boludo. Que se quede parado para eso.

Los nombres II por Matías Lebrante

Que no se mueva, que se quede estancado al piso. ¿ Qué sensación puede contagiar García? Ninguna. García no; y mejor no profundizar porque me duerme García. Me da modorra. García y otros más. Como esos de cotillón, esos que a priori te los venden, pero son engaña pichanga de patatúz. Porque los Lux o los Ayala nacieron para ser players con balón bajo pie, como Roberto o Javier, y no para agonizar embadurnados en lodo librando batallas en un área bajo los tres postes . Engancha De Blasis, lindo recorte del interior zurdo, que ve el hueco entre Ayala y el poste. Está para rematarrrrrr y Ayalaaaaaaa! ¿Ayala qué? Ayala seguro se lo morfa, es gol seguro. ¿O Lux? Hace la estatua Lux, no se tira. Lo aseguro: no se tira. Pero no entremos en esos porque se me cruzan los cables. No quiero ni pensarlo. Hablemos de los Bossio, porque hay sensaciones encontradas. Carlos "Chiquito" Bossio es una cosa, el apellido colabora, ese diminutivo asonante le imprime en verso un mesurado color de ocio, de astucia, de mito y está el otro Bossio, que le decían "maravilla elástica", se llamaba Ángel y además jugaba en Talleres de Remedios de Escalada, es otra cosa. Son palabras mayores: Ángel "maravilla elástica" Bossio sacando dos cabezazos desde el área chica. Un cabezazo que cabecean dos jugadores al mismo tiempo desde al área chica, ahí está mejor. Eso produce la fulgurante maravilla, brilla, se estira, se eleva, vuela y aletea porque además es Ángel. Es así, como Comizzo que además de Ángel tiene David, esa alma samaritana de jóven pastor que le ataja con una venda en los ojos un puntinazo al gigante y también lo mata. Lo mata por comizzo, por comisario, por cobrizo.

Los colombianos son marketineros. Son cabales, íntegros. Atestados. Tienen ese aroma a recuelo, a cafetucho, a Farid Camilo Mondragón Alí. Que tiene el truco en Alí, en lo breve. Diferente es Farid Camilo Mondragón sin Alí. No hay punch. No hay trompada de Mohamed. Aunque el Mondragón es mitológico, una mandragora, un dragón mundano hecho guasón. Un monstruo ilusorio, fantástico. Óscar Eduardo Córdoba Arce, un agente secreto de las redes, masticable y triturable aunque sin la tilde en Óscar queda vacía la olla, como De la Hoya o Navarro Montoya que es un "Mono" pronunciable, chistoso y de barro, de troya. Un fenómeno. Si, los colombianos gustan. Se disfrutan...Ahh y René Higuita, ese si. Una golosina de higo que mastica una rana y te anima el espectáculo. Prodigioso. Pero me quedo con esos nombres, nombrazos largos che, esos que son bien completitos, que te dejan repleto. Encima esos retienen, la atajan en un tiempo. No dan rebote. ¿Qué quieren que les diga? Para mí es así. Los que tienen estos nombres no dan rebote. ¿Germán Adrián Ramón Burgos en dos tiempos?. La muestra, la eleva con una mano José Luis Félix Chilavert para mostrarte que está mansita, segura. Porque pongo la firma donde sea, apuesto lo que sea, lo- que- sea eh... O acaso Sergio Bernabé "Superman" Vargas Buscaglia no ataja criptonitas desde el área chica. O no ceden ante la presencia del colosal Sebastián "Terremoto" Cejas, un verdadero fenómeno..meteorológico. Aunque está Puentedura que capaz por ser Leopoldo es bueno con las manos, pero es patadura, no te podes fiar. Y pensandolo bien...está Gullota, José Luís Martínez Gullota es contundente si, suculento pero tiene algo de bellota, de gula, de gol en contra.

Roberto López me enfurece. Roberto y López...ni siquiera le dicen "chupa", ni "piojo", ni "oruga", ni "abispón verde", ni "balcón", ni nada. No es nada, es López y ni siquiera Víctor o Eliseo o Isaac. López no corta centros. Y si corta uno, acordate: se le escapa. Disculpen exhabruptos pero me transformo con López, me irrita López y también Franco, brasilero como branco y manco, o Saja que se evapora, baja, decae y no ataja. Pero no entremos en esos porque hay uno...hay uno con el que no puedo. Me desanima. Me deprime y no quiero.

Está en eso viejo, en sentir el nombre. Porque está Noce. Enzo Leonardo Noce, que depende pura y exclusivamente de la pronunciación, porque Noce no sabe. Es goleada en contra, duda y miedo. Es un cagazo bárbaro; y Noche es oscuro, da miedo, a él le temen. Al que también le temen es a Rugilo y eso lo salva. Lo salva ser "El león de Wembley". Lo salva rugir y ser un buen pupilo.

Está en morder el apellido, en comerlo como a Poletti, Alberto Poletti es como un almuerzo con la "Chiqui" pero de polenta y fideos, él sale con los pies como Biasutto y Buticce. Juega para atras apretado en la salida el rústico Rodriguez y Poletti despeja fuerte y alto. !Que seguro está Poletti con los pies hoy, que dominio!. Pero hay otros que no. Son insulsos y no hay vuelta que darle. No como José "Vasco" Buruca Laforia. Que sabes que no tiene guantes, pero es vasco y atajó en Barracas. Buruca Laforia es relatado rápido, por los relatores viejos, de bigotes. No se prolongan sílabas. Buruca Laforia es goalkeeper como Botasso, cancerbero como Cozzi, Carnevali o Isola. Son goleros, no arqueros. Es un golpe corto, un pum, un Bacigalup. Eduardo Bacigalup, un gulp, técnico, recto y vuela tomando gaseosa. ¿El primer tiempo te dejó sin aliento? Bacigalup cola te refresca. Bacigalup cola, un glup de sabor.

Porque para prolongar están los Cristaaaaaaaaaaante, Brillante Cristanteeeeeeeeee! Donde debe estar. Siempre bien ubicado. Los silábicos son largos pero gomosos. Son chirlos como Yustrich, o lechuguinos como Cancelarich y Buljubasich.

Y es que la cosa está en los nombres, en como suenan, en el todo absoluto, pero mas en los nombres. Se va en velocidad Urrutia, no lo para nadie a Urrutia, el Flecha Urrutia queda mano a mano con el arquero, qué hará Urrutiaaaaaaa? Y...depende. Depende de quien es el guardián de turno, por qué si achica Julio Elías "El Gato" Musimessi, Urrutia la cuelga, le tiemblan las patas, se hace minúsculo. Visitante.

Después están los vip. Esos distintivos, ese toque de cogote, de recoleta, de alcurnia y de Laureano Tombolini o José Pablo Burtovoy. Son los menos, los Joaquín Irigoytía, son llamativos pero no de la gente. No son Scoponi. Scoponi es Copani y no canta, como Pogany. Lo escupís de lo lindo que sale. Norberto Hugo Scoponi. En parte es vomitivo, pero adictivo. Es un escocés sin pollera montado a un pony con jopo. No son Maltagliatti. Damián Alejandro Maltagliatti, un arquero cervecero, como Schulmeister, gatuno y malcriado...Que fuerza Maltagliatti, un remolino. Si fuera relator le diría remolino, no...torbellino. Tiro Libre crucial. Se para frente a la pelota Barrientos, última jugada. Maltagliatti espera agazapado. Agazapado? Maltagliatti? Por favor. Barrientooooooooos, Maltagliattiiii. Con lo justo alcanza a sacarla al córner. Fenomenal El "Torbellino" Damián Alejandro Maltagliatti. Que épocas las de Maltagliatti, que nostalgia...Por cosas como estas, por los nombres y la melancolía, es que termino diciendo cosas que no quiero, pero me salen solas. Boludeces, pero se terminan escapando, por cosas como estas afirmo que Pontiroli con todo su pantano y su chirola es mejor que Ustari, una uvita rica pero seca y que venga alguien a discutirmelo. Y dejemoslo acá, porque no quiero amargarme. ¿Para qué?. Es que no puedo conmigo, no puedo. Ya está... ¿Ignacio González? No quiero ser grosero, pero Ignacio González. Blanco, lábil...inodoro y todo su contenido: una mierda. Una verdadera cagada. Que ganas de pasarla mal, de pensar en negro, bah en marrón, en marrón caca, en marrón González, en marrón García, aunque siendo honesto González García suena noble, suena bien. Ma´ si, en marrón López.

Curiosidades

2009-07-01T17:14:00.000-03:00

Igualito a Beckham

El guacho era igualito a Beckham. No digo como jugador, para nada. Un queso con la pelota. Era igualito de jeta, de facha, nada más.¿Cómo fue que cayeron de gira estos nabos a nuestro club? La verdad que nunca me enteré bien si los invitamos nosotros o se ofrecieron ellos.

Supongo que fue idea del Ronco Mansilla, el más entusiasmado con el asunto.

Ahora digo, ¿cómo no se le ocurrió organizar algo con un equipo brasilero, mexicano, o colombiano? Gente que juega al fútbol al menos. Si quería hacerse el raro o el moderno hubiera buscado un equipo holandés, pero no estos yankies rubiecitos que no saben lo que es una rabona ni nada que valga la pena.

Se armó flor de revuelo con la llegada de estos pibes. Unos días antes pintaron el club (las partes más visibles, claro); arreglaron de una vez por todas la caldera del vestuario visitante y hasta organizaron un comité de bienvenida que los fue a recibir a Ezeiza: diez giles que seleccionó el propio Ronco entre los pocos que sabían tres o cuatro palabritas en inglés. Digo giles porque el Ronco los hacía quedar después de entrenamiento como una hora practicando el idioma con la vieja de Braian que casi fue maestra de inglés.

Cuando llegaron los yankies no hablaban ni una gota de español. Bueno, sí, una palabra: “Gracias”. Era lo único que sabían. Después cuando se fueron ya habían aprendido unas cuantas y entre esas aprendieron, las infaltables, las básicas: “boludo”, “pelotudo”, “concha tu hermana”; que lo decían así, todo junto: “conchatuhermana”, como si fuera una sola palabra. Los guasos les enseñaron lo peor y se cagaban de la risa de la forma en que hablaban.

Ellos eran treinta, más o menos, trajeron gente para jugar contra la quinta y contra nosotros, la cuarta. Eran de Boston, Masa no sé cuanto y seguro que todos estaban cagados en guita. Ojo que no eran ningunos boludos, al contrario, algunos eran muy rápidos. Y el más rápido era el que le decíamos “Beckham”.

El chabón, feliz con el apodo. Hubo bastante gente para ver los dos primeros partidos. Arrancó la quinta ganando 2 a 0, tranquilos, y la rematamos nosotros con un 3 a 2 mentiroso. Mentiroso porque tenía que haber sido 5 a 0 mínimo pero el réferi alcahuete que nos pusieron nos anulo un par de jugadas de esas que son gol aunque te salgan más o menos y de yapa le regaló dos penales a los yankies que no existieron. En el primero cobró agarrón de Juancito Greco que sólo vio él, y en el otro me cobró falta a mí sobre Beckham cuando juro que nunca saqué tan limpia una pelota. Para colmo lo pateó el puto ese de Beckham y lo gritó como si fuera el gol de la final del mundo. Eso fue el viernes, el sábado hubo actividades de entrenamiento compartido, muy livianito, por la noche un baile en el club y el domingo la revancha.

Y así fue, justamente, la revancha. Porque lo busqué todo el partido y el marica se me escapaba. El área nuestra no la pisaba ni de milagro y cuando yo subía a cabecear algún corner, él se paraba de contra o esperando el rebote. Alguna iba a tener, pensaba tratando de mantener la calma, y ahí vino. Cuando el réferi marcó la falta, a unos 6 metros del área grande, salí disparado, decidido a patear el tiro libre. Pobre Rusito no entendía nada cuando le manoteé la pelota. Se quedó medio mudo, lo aparté con el brazo y no le quedó otra chance que salirse, que dejarme el tiro libre.

Acomodé la pelota, retrocedí unos cuatro pasos, los suficientes. Recién ahí levanté la mirada. Todos hubieran mirado el arco, yo no, yo quería asegurarme que Beckham todavía formaba parte de la barrera, que estaba ahí. Lo miré. Ya no tenía la sonrisa de ayer a la noche en el baile cuando todas las minitas revoloteaban a su alrededor, cuando todas le decían lo lindo que era, cuando lo encontré apretándose a Yamila, el ángel más lindo del club, tratando de meterle manos por aquí y por allá. Ahora con esas manos se protegía las bolas, se equivocó.

El puntinazo me salió fuerte, muy fuerte, como esos balinazos del "Petaco" Carbonari: fulminante. Todo el tiempo tuve mis ojos puestos sobre el rostro de Beckham, sobre esa linda carita. Pude ver cómo se transformaba mientras se daba cuenta de la dirección y el destino de la pelota. Pude ver su pánico en el instante antes de recibir de lleno el pelotazo en medio de la jeta. Un pelotazo seco, duro, inolvidable. ¿Igualito a Beckham dije? Ya no.

Gentileza de cuentitosfutbol.blogspot.com

Enzo Francescoli

2009-06-19T13:47:00.000-03:00

El plástico, por Juan Sasturain (Wing de metegol)

Jugaban River y Colón. A los cinco minutos, el Indiecito Solari maniobró a diez, quince metros de la línea de fondo por izquierda, amagó para acá, quebró para allá y puso el centro paralelo y alto con parábola corta a la altura del primer palo. Francescoli –estaba libre, de cara al origen del envío, equidistante entre espectadores de camiseta rojinegra- y no saltó: se elevó que es otra cosa. Cuando el cuerpo llegó al punto máximo de distancia con respecto a la gramilla del Monumental, en ese instante de inmovilidad previo a comenzar el descenso, la pelota le llegó.

Intersección plena (nada de ceja, de oreja, de nuca y mucho menos de hombro): frontal/parietal derecho y giro de un poquito más de cuarenta y cinco grados –algo más de cincuenta, incluso- de izquierda a derecha y con leve inclinación hacia abajo para que la pelota se abriera en ángulo obtuso ( con perdón de la palabra) y con parábola descendente, de modo tal que picase cerca de la línea de gol e inmediata al poste más lejano, inalcanzable para el manotazo de Leonardo Díaz. Gol.

En circunstancias similares, antiguos bailarines airosos como Rubén Bravo o el otro Rubén, el divino Marqués Sosa –jugadores de Academia en el mejor de los sentidos-, solían realizar un movimiento ascendente similar, con giro brusco de cervicales equivalente, pero con una resolución coreográfica distinta, algo más contenida: mantenían los pies juntos, tobillos contiguos, no separaban demasiado los brazos del cuerpo. El giro apenas si involucraba a los hombros.

Lo de Francescoli ante Colón fue más expansivo, pero igualmente armónico: separó las piernas casi al máximo mientras subía, al mismo tiempo que los brazos acompañaban con un aleteo la torsión del torso que para eso está, para sumar fuerza al impacto. Pero claro que no aterrizó desparramado.

Cuando volvió a tomar contacto con el césped (no es fácil precisar si la pelota ya estaba adentro o iba en camino) ya estaba armado otra vez como solía Nureyev después del vuelo. Cayó sobre las puntas y salió a celebrar entre ovaciones. Algún purista podría objetar que se despeinó. No sería justo: desde la terrible escena final de Bonnie and Clyde y el Shock de Susana Giménez con sus secuelas de innumerables publicidades de shampoo, la cámara lenta le ha dado un indudable prestigio estético al movimiento armónico del pelo revoleado. Y en el gol de Francescoli, repetido, repetido, repetido y repetido por televisión, el pelo acompañaba a la pelota en la salida como si la despidiera con una mano tendida desde la cabeza. El borrón del pelo, en esas repeticiones ralentizadas al máximo, dibuja el movimiento, la dirección, como el viento en la llama, como las rayitas que acompañan los dibujos de historietas. Eso es: dibujado en el aire.

La palabra para definirlo es plástico. Francescoli es plástico. Hay muchos que son “de” plástico, carecen de buena madera; hay otros que son plásticos como lo es la plastilina, lábil, fácil de deformar y que sirve mucho para nada.

El señor Francescoli es plástico en el sentido estético, lo que se entiende por forma armónica, en reposo o en movimiento. Una manera digna de usar y de poner el cuerpo: cuando entra al campo, erguido y estatuario; cuando distribuye peso y equilibrio en una volea; cuando festeja sobrio, sin trabajo de coreografía; cuando saluda y levanta le brazo agradecido sin obsecuencia; hasta cuando le pegan cae como se debe... Por eso, cuando se está yendo, lo queremos congelar; pero no como a un indeseable Walt Disney. Que quede la imagen congelada de Francescoli para que venga un Leonardo –no Leonardo Díaz, precisamente- y establezca proporciones, saque medidas, dibuje el Modelo.

Para que Chona disfrute de este texto imperdible en todo los sentidos.

Ayrton Senna da Silva

2009-06-17T16:34:00.000-03:00

Las llamas de la archirrivalidad ardían en el Maracaná y dos de los equipos "mais queridos do brasil", Flamengo y Vasco, protagonizarían otro memorable clásico tritura gargantas.
Aquel coro al únisono acaparaba toda la atención y provocaba el crecimiento de ese fuego previo al cotejo. Inusual por varios factores: no se trataba de una figura consagrada, ni de una joven promesa de algún club o de la “verdeamarela”. Ni siquiera de la presitgiosa y gran perla negra.

El griterío, con alaridos desmedidos y aplausos iracundos, fue el improvisado adiós a la única persona capaz de lograr la adhesión popular futbolera siendo ícono en otro deporte. El indicado para poner un freno al espectáculo de la redonda sin sacar el pie del acelerador: Ayrton Senna.

Ese pequeño "de papai" fanático de los kart tomaba el primer papel del casco y descubría su exclusiva posición en la parrilla de largada de aquella carrera por el gusto. Su talento y suerte daban el sí y juraban quedarse tanto en la prosperidad como en la adversidad y se adherían por completo a ese "menino" que comenzaba una estrecha amistad con el uno.

A partir de allí siempre largó primero de cabeza y de alma para poder trasladarlo al resultado que arrojaba la grilla. Su arriesgado célico celestial en la pista y su timidez bajo el monoplaza llenaba de incógnitas el entorno de este misterioso personaje que ya había conquistado el campeonato de la Ford Británica con su dinámica y era observado por Frank Williams, que acabaría siendo su último jefe de equipo.

Iluminado por la velocidad y dominando con una destreza sublime, gracias a los kart, los recorridos bajo lluvia logró encontrar la fórmula del éxito y la fórmula uno...que ya lo esperaba. Se disfrazó de rayo durante el intenso aguacero entre el mar mediterráneo y la riveira francesa que lo catapultó a su primer podio y mostró el fragor de su estruendo durante la inverosímil tormenta en Estoril que le facilitó el gran premio y la comodidad en la máxima categoría.

Pole position en la vida no mermará su rendimiento ni aunque se le adjudique un romance con "la reina de los bajitos", sostendrá con dureza que el segundo es el primero de los perdedores y pecará una vez más en la presteza de su aceleración que le brindará tres alegrías mundiales (1988, 1990 y 1991).

Pastor meteórico bermellón guiará ovejas metalizadas que lo seguirán siempre a la zaga y se rendirán ante el poder de su implacable prédica de la perspicacia. Damon Hill, Alain Prost y Nigel Mansell, sus corderos más rebeldes, lo añorarán y contarán pastores por las noches para poder dormirse.

Se regodeará con un pasaje de la biblia antes de convertirse en el "monster of the rock" del trazado de Donnington Park, hablará con dios en la curva de Eau Rouge en Spa-Francorchamps y le pedirá fuerzas para no perder la calma y propinarle ese puñetazo a Eddie Irivine en Japón, que fue inevitable.

Una vuelta demás en la prueba y una declaración descolocada en Imola, previo al Gran Premio de San Marino explotarán en desconsuelo en plena carrera durante la curva de Tamburello cuando su coche ya esté destrozado, el daño de su cabeza sea irreversible y la bandera en el interior de su auto en homenaje al fallecimiento del austríaco Roland Ratzenberger sirva para secar las lagrimas de una nueva tragedia que se llevaba en menos de siete vueltas al mejor piloto del mundo transformado en poster y mito.

Lo ulterior es historia: un funeral masivo en Morumbi, llantos, por qués, traumas y el habitual egoísmo por la desparición física del astro de los cambios y las cuatro ruedas. Ese espíritu carente de vacilaciones de Senna, incluido el deportivo, se instaló en el joven piloto alemán llamado Michael Schumacher que casualmente venía detras suyo luego del accidente. La naturalidad en los desplazamientos, las posteriores consagraciones y los récords que rompió aquel sigiloso testigo del hecho, lo avalan.

Mientras tanto Beco, como lo apodaba su papá, aprovecha el "face to face" que nunca tuvo con Dios que aún se burla de la frustración de sus rivales y le pregunta al ritmo de las notas de "you` re simply the best" si el mejor piloto con el que se había enfrentado fue Fullerton en kartings o tan sólo lo había dicho para que Prost todavía no pueda dormir.

Curiosidades

2008-12-25T18:24:00.001-02:00

Lo imposible versus lo inesperado
(por Fabián Casas)

El poder de un cyborg, prolijo pero infalible y la mística de un organismo vital, imperfecto. Una mirada a dos estilos deportivos opuestos: Lionel Messi y el Kun Aguero.

Las diferencias surgen ya desde el origen de cada uno. Se puede imaginar, por un lado, la infancia de Messi, construida en los laboratorios cibernéticos españoles. Me lo imagino metido en una cámara aséptica mientras un médico pulcro y completamente vestido de balnco, barbijo incluido, mueve unas palancas metálicas y cromadas que funcionan sujetando al jugador de piernas y brazos y lo estiran, como en una tortura de la Edad Media.

Lionel Messi es como el Terminator que viaja al pasado en Terminator 2 para cargarse a John Connor. Está programado para ir para adelante caiga quien caiga. Si alguien lo destruye o lo desintegra, las partículas con las que está construido se intentan juntar en el suelo atrayéndose mutuamente para volver a formar a Lionel Messi, un jugador que uno recuerda más haciendo publicidades que goles clave en los campeonatos que jugó. Sólo un androide programado puede replicar el gol de Maradona a los ingleses. Y la prueba de que es un robot está en que lo hizo exactamente igual, pero en un partido que no servía para nada.

Por otro lado, está el Kun. Poseedor de uno de los mejores apodos que conozco del fútbol. Un apodo que le puso el abuelo (y acá entra la fábula de la pobre Heidi con el abuelo incluido). Pero el Kun es un muchacho Heidi metal.

Mientras Messi era fabricado en un astillero de máxima seguridad, él comía Guaymallén a granel y corría descalzo por las matas del pasto de Sarandí. Y él sí que hace los goles que tiene que hacer. Como los que le metió a Racing, su archienemigo de Avellaneda, en un partido memorable.

Políticamente incorrecto, el Kun al terminar ese partido se pudo a cantar con sus compañeros este mantra obsceno: "A Racing me lo cojo, a Racing me lo cojo". Las cámaras de TV lo tomaron en ese momento y quedaron estupefactas.

El Kun es así. Es un organismo vital. Hasta se fue a vivir con la hija de Maradona. El, que podría salir con infinidad de mujeres bailanteras y bellas, eligió entrar en la dinastía del caos que, dicen, fue el origen del universo.

Mi filósofo de cabecera. Domin Choi, en su libro Fenomenología de la pelota Pulpo, dice una frase a la que suscribo completamente: "Messi hace lo imposible; el Kun lo inesperado".

Como uno es persona normal que sabe que en la vida hay cosas imposibles- a pesar de Adidas- prefiere lo inesperado que nos regala el Kun. Es como Batman y Superman. Kal- El era un extraterrestre inmortal. Batman, en cambio, era un muñeco perturbado por la muerte de sus padres, sin superpoderes, un tipo oscuro que no tenía en la indumentaria los colores de Estados Unidos. Era el Caballero de la Noche. Era mortal, pero terriblemente habilidoso y certero. Como el Kun.

Curiosidades

2008-10-02T21:41:00.000-03:00

El partenón y las de manteca

El gordo deglutía la octava de manteca en busca de una proeza y un desdichado sometido abrió su irritado ojo tras el utópico sueño de la hamaca paraguaya en el partenón para darse cuenta que no estaba siendo un "champion" más que en ese rington de Queen que le señalaban las seis de la mañana y el campanazo inicial de la pelea más difícil: la diaria.

Esa ventisca matutina que penetró la antigua frazada búlgara fue la primera falla técnica que le dio lugar a un ñoqui en los párpados de Jotacé. Esos "quince minutos más" que se hacen hora y media sorprendieron al ningún espectador de lujo que reservó la butaca en el inexistente escenario de esas cuatro esquinas.

El placentero silencio lo ponía aún más nervioso y le daba una clara ventaja a su rival. Cumpliendo el sueño del visitante en este acolchonado ringside del luna park vacío, el oponente había salido claramente victorioso en las tarjetas de la primera vuelta y el duelo parecía ya tener un apesadumbrado y desganado ganador. Un ventajero de aquellos, un malo conocido.

En el rincón rojo de sus propias palabras, el tocado por la varita trágica padecía el azotamiento del "me afeito mañana" que lo estaba dejando completamente regalado y groggy ante la atenta mirada de Ali que pedía Boma yé. Combinaciones de golpes somníferos besaban su oreja y Sugar Ray le decía que se quede, que descanse.

Ni por la mano de piedra de Durán pudo soportar ese
trompazo de satisfacción que le causó el espionaje de su pierna izquierda por sobre la abusada búlgara que a esa altura ya jugaba de toalla ante la inminencia del frito-nocaut que no tardó en llegar.

Nocaut por cansancio. Nocaut merecido. Tarde y descuento...descuento de sueldo, del día. Y así mientras el sueño se fue con la capucha de la victoria, el café del gordo lloraba migas de esas dos docenas miti manteca- miti grasa que supo domesticar con total lealtad a la gula su portentosa barriga.

Bellos años

2008-08-09T19:16:00.000-03:00

De duendes y figuritas

Rincón me agarró sensible, sin carnet de periodista y evocando goles yuyeros. Ese mini botín soltó la redonda a la izquierda en la esquina y se clavó en el cemento provocando ruido: fútbol.

Allí en esa humilde canchita de la esperanza, el día del amigo se había transformado en final de una tal liga o copa fefi de la categoría 2000. Endiablados contra Rincón fútbol.

Diez duendes de metegol con las medias altas y las mejillas rosadas correteaban detras de una pelota que me clavó la mirada y me atrapó en su juego.

El silbato barrial se hizo bombo de un papá fuera de sí, aplauso de consuelo y vuelta olímpica. A un gorrión iracundo se le derretía el número tres de su espalda en lágrimas mientras se escondía de esa única realidad, de ese 0-1 que seguiría siendo discutido hasta seis o siete chocolatadas después. Su llanto era tan real que me vi reflejado en su caprichoso malestar y parado detras de una reja de recuerdos hacía varios minutos.

Del shock me sacaron el sorbo de pomelo, los gritos y el humo de un asado con más sangre que carne, pero supe entender que en aquellos pocos pero intensos minutos de ese paradójico 20 de julio le había contado un chiste a mi infancia y ese cuento de la buena pipa me había hecho amigar con mi niñez que a esa altura era una figu "nola".

Hoy que vale chumbar y cante pri que voy ulti al arco, ese quemarropa me jugó en contra y entendí que mi nostalgia le estaba haciendo puentechino al veinticinco de mi cabeza y a ese duendecito que entre aplausos distraídos supo patear pelotas de sueños contra el arco infinito de mi categoría 88.

Curiosidades

2008-07-06T23:58:00.000-03:00

Él gana.

Tantas palabras y tantos méritos desbordan los logros y aguardan para coronar con léxico al nuevo ídolo de londres y del mundo. Tantas son las palabras que se acumulan y no se animan a salir. Se contienen.

Por contrario, la emoción de la maravilla de manacor florece a borbotones e innumerables gestos se suceden deformando de alegría su agotado rostro que llora y se ahoga entre miradas cómplices
en lo profundo del all england.

Y es que aquel último yerro de drive del mejor de todos había cambiado el filme y por fin el protagonista no despertaba jamás de esa horrible pesadilla que siempre tuvo nombre y apellido: Rafael Nadal.

Que fácil recurrir a la expresión "la tercera es la vencida" cuando el exhortado perseverante es este guerrero sacado de antiguos relatos míticos y puesto a prueba en las dos mil y ocho superficies del siglo veintiuno. Cuando el que hace el esfuerzo es ésta bestia que con 15 años ya humillaba al 81 del mundo (Ramón Delgado) en un partido por los puntos atp.

Sencillo porque de antemano cuenta con la sabiduría de saber juzgarse a sí mismo, alcanzar el punto máximo de concentración y tener la cabeza fría en momentos hipersensibles ya sea para jugar al ping pong con su tío en mallorca o para destrozar anímicamente al robot multicampeón con un passing en punto perdido que peinó la línea e hizo lluvia de papeles con el manual.
Porque se aferrará a esa mínima esperanza de revés y lo intentará tres, nueve, mil o las veces que sea necesario hasta que el planeta raqueta se rinda una vez más ante su puño apretado, que va a estar ahí siempre para destronar, ridiculizar y llenar de ira al ser humano de turno: sea Felipe el hermoso o el mejor tenista de la historia.

Una batalla más a cinco sufribles y dinámicos sets se esfumó en esta guerra de talento interminable entre el 1 y el 2. Se hizo festejo virgen y blanco para Nadal. Se hizo pasado, presente y futuro perfecto en tercera persona de su singular. Singular estilo de juego que sólo conoce un verbo: ganar.

Bellos años

2008-06-01T18:20:00.000-03:00

Incapaz

Matías se levantó la rojiza media, mientras esa lágrima le recorría la mejilla, y entendió que aquella tarde estaría parado en el círculo central, pero que no estaría en el campo.
Comprendió que no quería jugar al fútbol, que quería llorar. Sin embargo jugó y no porque necesitara escapar de eso, o al menos...eso creía. Jugó bien. Mucho mejor que otras veces en las que tenía ganas.

Y así con c de capaz doy comienzo a mi texto, porque ésta es la historia del tipo más capaz, tal vez demasiado para sus ya escasas ganas.
Una especie de Julio César remixado con Ptolomeo enfrascado en un jarrón de recuerdos. Ahí lo vas a encontrar justificandose
ante nosotros y ante sí mismo. Irritado por el detalle más tonto y orgulloso por algún batallador accionar.
Acorazado en un sarcasmo supremo te hablará en voz alta y te repetirá infinidad de veces que si muere en la montaña quiere que lo entierren en el mar y que si
muere en el mar quiere que lo entierren en la montaña.
Allá está llorando de amor y diciendote cuanto te quiere en navidad. Emocionado y en calzón porque Riquelme sacó a pasear sin correa a Makélélé y Palermo hizo otro golcito de película.
Acá está creyendose el mejor entre los dioses, alardeando y dando órdenes hasta el convencimiento ajeno.
Bandolero monótono y tecnológico se transformará en un estruendo de ira cuando le digas lo que no quiere oír: nada que haga mal.
Por la sombra de sus sentimientos comprenderá que sus reacciones no son las adecuadas y sabrá que no probaremos ya ese célebre e infaltable bocado de cariño que siempre ofreció
con vanidad. Pero él es así y así será. Porque así empezó la cuestión. Tomalo o dejalo. El fútbol se transforma en cerveza y tarta. El tc se hace sobremesa de domingo con ganas de flan. Él, sólo él.
Él sin mí. Ni atravesando su caprichoso espaldar lograrán moverlo de su inestable piso. No asimilará que lo heroíco no es morir sino vivir bien, porque no quiere.
Puede que éste que solía ser mi lazarillo hoy se haya quedado ciego, puede que éste enamorado de la impaciencia esté algo perdido, pero sé que aún así podría encontrarme en la oscuridad. En la mía o en la suya.
Y aunque tal vez este asador hoy no escuche el aplauso deberá buscarlo porque está ahí, a su alcance. Ahí ... en el quincho, donde lo voy a esperar para darle ése y un par de aplausos más.

Bellos años

2008-04-27T22:20:00.000-03:00

Tema del día: El fity

Intentando silbar alto salí ansioso del jardín, el beso con gusto a tabáco y a merienda de mamá me recibía una vez mas. Era ese el instante que esperaba siempre. Te ibamos a visitar.

Inseparable y comestible amigo de variado gusto, sabor y color. Distinto a todos te parabas inusualmente con tus dos pies sobre la góndola con total suficiencia sabiéndote predilécto.
Soñando fondo de dulce de leche, Frankestein me obligaba a cavar con la cuchara y recorrer su interior por completo.
Si esos tres ojos locos se metían en mi paladar y me hacían sentir vainilla-chocolate felíz o chocolate-vainilla triste.
Tan perfecto tu envase como tu nombre. Cortito y claro para que mis pocos abriles no pudiesen fallar tu pronunciación. -Quiero fity. Nada raro, algo preciso y simpático: fity.

Sabiendo silbar alto y bajo preferí no hacerlo y salí de la facultad, mamá me mandó un te quiero por texto, mi amigo encendió un cigarrillo y lo sentí otra vez. Ahí estaba. En ese mix americana- dulce de lecho que causaron el mimo al alma de mamá y el desagradable humo del adicto muchachón.
Mi mente te volvió a visitar sabiendo que sos un separable, ausente e incomestible amigo y cavó con la cuchara un pequeño surco en mi nostálgico corazón que se llenó de nuevo cuando mi mamá con un gesto que enternecería al mismísimo gargamel y sin saber lo que yo había pensado me dijo: - Te acordas del postrecito que tenía patitas, te encantaba.
En fin, el fity no fue para mí sólo una merienda sino la excusa entre mi mamá, su beso con o sin olor a cigarrillo y yo.

No se olviden de...

2008-04-03T22:08:00.000-03:00

...este no ídolo que hoy desfila por una pasarela de discos rígidos con memoria expansiva y se tropieza con su enmarañado dribbling eterno hasta la recapitulación.

Raúl Humberto "Pipi" Vattimos

Tocando bocina por la banda derecha y luciendo su traje de turno se hace presente este mozo de cordel, que llevó sin cuerda la carga de ser un futbolista que no se hacía presente en el marcador, que no solía pisar el área rival y que en silencio manejó el bastón del autocastigo a la hora de mostrarse contadas veces en la pantalla.

Federico Mouras causaba un virus masivo que conmocionaba a la argentina aquel bisiesto 1988 y Vattimos ya se había calzado la camiseta de Talleres de Córdoba. Muchos años a la par de un tránsito congestionado de veloces wings y pelotas silbadoras lo depositaron contra el cartel y fuera del fútbol allá por el 2000 cuando viajaba en un globo que salía de memoria a la orden de Cúper.

Hoy día ya no madruga recordando el sueño de ese carril ambidiestro y sólo se dedica a representar jugadores. Pidiendo permiso, tocando bocina.

Trayectoria: Talleres de Córdoba, Velez, Mandiyú de Corrientes, Platense, Lanús, Quilmes y Huracán.

¿Te acordás de Vattimos?

Si, me acuerdo.

Bellos años

2008-03-29T21:14:00.000-03:00

Tema del día: Los caballeros del zodíaco.

Se dibuja una sonrisa

Ese meteoro de pegaso se metió de lleno en algún corazón que contagió al mío y lo bañó de bronce, plata y oro. Lo hizo armadura, torneo galáctico y batalla hasta el final. Lo hizo llanto, asgard y poseídon.

Fueron guardianes no sólo del universo y de Saori, sino de millones de chicos que esperaban ansiosos para pelear, junto a ellos, contra las fuerzas demoníacas. Retumba en mis oídos la melancólica música y me muestra que Shiryu se quedó ciego o que Ikki perdió sus cinco sentidos.

Mis lágrimas emotivas se vuelven a congelar una y otra vez cuando Hyoga visita a su inmaculada madre en la barca del subsuelo del hielo o cuando es salvado por Shun en las doce casas.

Mi cuerpo eleva el cosmos y logra obtener el séptimo sentido cuando la flor negra de Piscis penetra a Andrómeda y el capítulo me deja boquiabierto y con la chocolatada llena. Porque todos nos creíamos caballeros y soñabamos con matar de una buena vez a máscara de muerte en cáncer, con ayudar a recolectar los diamantes de Odín y por qué no? quedarnos con la violácea y bonita Atenea, pero nos despertabamos en el colegio, en el recreo, sin armadura y para colmo todos con el mismo uniforme.

Pasaron muchos muñecos "truchos", pocos originales y demasiados años. Sin embargo no hay puño fantasma que me haga olvidar o ver de otra manera la realidad de lo que para mí fueron los Caballeros del Zodíaco, porque aún hoy, de tanto en tanto, me levanto con el cosmo renovado y le tiro al espejo un último rayo de aurora que se hace polvo de estrellas junto a capricornio y vuelve desde el infinito para instalarse por siempre en la galaxia de mí recuerdo.

Lo que se viene...

2008-03-22T19:53:00.000-03:00

En construcción.

Próximamente nuevas secciones:

- Bellos años

-Lo digo o no lo digo

- No se olviden de...

- Y muchos más perfiles con amigos invitados.

Gastón Gaudio

2008-02-11T23:09:00.000-02:00

"Autoexigencia, hipersensibilidad, negatividad y otra laguna mental que lo venció, lo doblegó y logró sacarlo del partido. Uno de esos estancamientos psicológicos que hacen que sufra y que al tenis le duela.
Una larga historia de amor entre Gastón y la raqueta que vuelve a interrumpirse ¿definitivamente? por un tercero: su propia mente."
(Fragmento extraído de una nota mía realizada para Deportea el 1ro de Junio del 2007. Aquel día, Gaudio fue eliminado por Lleyton Hewitt de Roland Garros pese a haber ganado los dos primeros sets del partido)

Que lejos queda Temperley cuando los gritos se oyen desde Francia, que lejos los cánticos en La doble visera si hoy, después del papelón, te vapulean en tu propio país, tus hinchas y tus compatriotas. Distante esa paz al son de la electrónica y el funk cuando ya no sos el diez del mundo y estás sumido en una profunda depresión tenística. Allá el 2005 y sus efímeras condecoraciones y acá esos 2008 insultos que propinó y propinará este felino en el siglo del cibercafé y la terapia.

Un personaje que hace tiempo se comió a su persona y con escarbadientes esparce restos de éste Gaudio versión "toda la vida jugando al tenis y no mejoré ni un poco", que no aprenderá jamás de los errores y tropezará demasiadas veces con la misma...pelotita

Un gato que de felix no tuvo ni el bigote y que decidió ser predecible por ese cascabel que Samaniego le colocó en un apagar de sueños. Que intentó que la impotencia no lo incitase a romper un pantalón en Qatar, que la ira no le sugiriera discutir contra la joven estrella europea en Montecarlo y que la resignación no lo hiciese quedar zapatero y ponerle brillo al zar del tenis indoor en Shangai, pero no pudo, no supo.

Con bronca y sin botas, este gatuno no admirará la sombra de su presente cautiverio ni creerá en el oráculo que ningún dios le baje desde el templo de Salomón. Tampoco se quitará la gorra ante nadie, ni aún creyéndose el cuento del más miserable, porque siempre tuvo presente en el fondo de su pesimista verborrea que, junto al gigante y a la enorme, fue el único que pudo batir la tierra en suelo galo y pincelar de drive el Phillippe Chatrier. Ah y llorar, de alegría.

Nunca tuvo el alma de hielo ni la cabeza fría, y es por aquello que no alcanzó a reconciliarse con su carácter, ni a dejar de sufrir en cualquier superficie que le diera batalla. Por esto y otro par de malabares con su cabeza, la trayectoria del catedrático de la doctrina “que mal que la estoy pasando” quedará signada como ese último tiro, con soplido de cubilete, en el que hasta los dados tiemblan y rezan por verse involucrados en su propia concepción de quintillizos. Generala o tachar la doble.

Una noche de éstas, como tantas otras en las que dio ventajas, pernoctará y contará ovejas de errores no forzados juzgando ese “game over” de revés que le costó su altar pagano y el despojo de su patrimonio deportivo. Y será la crónica de un retiro tan anunciado que valdrá su propio peso en oro. Así nomás se irá el micifuz de las cien mil y ningún sonrisas, entre insomnio, ronroneos y maullidos, sabiendo distinguir las dos caras que su raqueta le supo mostrar. Ésa en la que fue rey indiscutido del polvo y ésta en la que tiene que limpiarlo de su rostro cuando ese drop pegó en el fleje y la bomba de miedo se hundió para siempre de su lado y en su gorra, que finalmente se cayó.

Oh fiera independiente
de la casa, arrogante
vestigio de la noche,
perezoso, gimnástico
y ajeno,
profundísimo gato,
policía secreta
de las habitaciones,
insignia
de un
desaparecido terciopelo,
seguramente no hay
enigma
en tu manera,
tal vez no eres misterio,
todo el mundo te sabe y perteneces
al habitante menos misterioso

Fernando Carlos Redondo Neri

2008-01-30T22:43:00.000-02:00

Redondo, redondo barril con..fútbol.

Y así comenzamos... hojeando el legendario cuento del príncipe de las mil maravillas. Aquel que supo ser conde y duque de su exclusiva dinastía gambeteando rivales en un baldosín. Ese copartícipe vip del "hall of fame" del que brotaba distinción. Esa empalagosa y nevada perla que se ganó el pedestal merengue con su delicadeza: Fernando Carlos Redondo Neri.

Un vendaval de categoría sopló y nos arrastró al principio del cuento. Allí cuando ese rapaz muchachito de Adrogué, con la remera adentro y el pelo mojado, bien mojado, desparramaba por las canchas de salón su estilo pulcro, estético y presumido. Fue ese talento natural, made in gambeta y orden, made in casa, el que lo llevó, tan sólo con 15 años, a debutar en la primera de Argentinos Juniors y luego a ser transferido al Tenerife español.

Y a partir de allí el tiempista de los tiempistas se aferró a la más linda y no la soltó. Recorrió el globo con el globo jugando a ser Alfredo Distéfano y fantaseando ser nadie más que el mismísimo Fernando Redondo. Ni por los colores del cielo y el alma resignó su prodigiosa cabellera. Se acomodó las medias en Madrid, se ató los botines en Milán y los dejó hablar en Adrogué, en Ezeiza: en toda la Argentina.

Siguió al frente de la cátedra en silencio y pese al burdo palabrarerío de muchos parlanchines escrutadores de almas y actitudes ajenas. No confió en su izquierda, no tuvo mano derecha y por un pelo fue excluido de la selección. Observó el intrincado crucigrama de críticas que bajó desde su cabeza hasta su fineza, junto a alguna gota de sudor y devolvió un enjambre de consagraciones (1 Copa América, 1 Copa Confederaciones, 1 Copa Sudamericana, 1 Supercopa Española, 1 Copa de Italia, 2 Ligas Españolas y 3 Copas de Europa).

Fue en su apogeo cuando sus cotizadas rodillas de cristal comenzaron a resquebrajarse. Vueltas sin idas que hacían más valedera su presencia y personalidad, que demostraban que su irremplazable fútbol de manual y esa enciclopedia inexpugnable de movimientos armónicos eran la pieza clave de cualquier equipo.

El 19 de agosto del 2000 el ligamento cruzado anterior estalló en calvario, en recuperaciones y posteriores recaídas alargadas durante 26 meses de bronca en los que el Milan no pudo contar con él, ni él con su sueldo, porque así lo quiso. La gracia a pie dijo basta en 2004, el fútbol en estado tangible se cansó de ser el protector de su porte y se hizo sombra.

Con elegancia hasta en los botines rompió sin piedad el cuadro de cualquier artista y se lo adjudicó firmando en el reverso. Movimientos sincronizados y hasta coreográficos que marcaron el son de su ballet cortesano que aún perdura. Una magistral clase interpretada por el miembro mas prodigioso de la familia real, real madrid.

Un no sé quien se viste de blanco y a la espera desde las gradas recuerda que el bailarín ya brindó su mejor vals e hipnotizó a todos con su galantería. A la espera de escuchar alguna vez aplausos similares.

Una afición nostálgica y empecinada se tapa los ojos y un Santiago Bernabeu absolutamente necesitado y harto de siquiera poder ver la estela de su última gran estrella se hace cargo del primer impulso para cerrar esta historia.

Y así culminamos... golpeando la tapa contra la última hoja del cuento del hábil caminador de la cancha, de este alumno con ventaja de la escuela pedagógica, categórica y sutíl. Un mediocampo se desplomará entero y se rendirá a los pies del eterno y vicioso Príncipe del círculo central. Y es que el es el príncipe. El príncipe de pelo largo, con la 5 en la espalda y la redonda bajo la gamuza.

Juan Gilberto Funes

2007-12-25T01:40:00.000-03:00

Fue por los 80´. Sí, en esa mismísima época, en la que Meteoro, Mazinger "Z", Astroboy y Los Thundercats divagaban por la jovial mente de algunos niños que estaban abandonando el super bólido, el mensú, los muñecos topi y las muñecas Fluorella sabor. Cuando la mayoría de los púber, con las Adidas New York, un buen pantalón desflecado, el típico sweter punto inglés y el infaltable reloj calculadora, se deleitaban en los cines con "Los Bicivoladores", "El pájaro canta hasta morir", "Muchacho lobo" y "Reto al destino". ¿No te acordás todavía? Vamos, si en pleno jolgorio quinceañero, en esa tanda medio retro, habrás escuchado "Murmullo descuidado" de "Wham" y esa mirada cómplice entre tus viejos te hizo entender todo. Si los habrás escuchado "tirar para arriba" con Miguel Mateos. ¿Te acordaste ya? No hay más líneas para explicártelo. Capaz este personaje ayude. No a vos, pero cuando le tires el apellido a tu papá o a tu tío lo van a tener ahí en la punta de la lengua, queriendo soltarlo, a punto. Buscando ese placer en el recuerdo de semejante tipo. Un centrodelantero solidario que estaba en boca de todos, del fútbol, de la contundencia, de la perseverancia, del gol. Un goleador de alta escuela, de una de las escuelas extintas. Un verdadero atacante. El sinónimo más preciso del centroforward: Juan Gilberto Fúnes.

Aquel indeleble torso ensanchado y algo redondeado. Ese gollete corto, voluminoso y sin papada con esas inconfundibles y morrudas piernas. Inolvidable. Pasó hace un tiempo por acá, ¿ lo viste?. Fue el mismo que se llevaba todo a la rastra con una desmesurada potencia y que si bien habitaba el plano césped, tenía un pelaje oscuro, era venerado por una hinchada fervorosa, más bien una tribu, y estaba constantemente acechado por defensores furibundos, cuasi cazadores, no fue un animal. En realidad sí lo fue. Fue algo similar a un búfalo. Uno indomable dentro del área chica, de tres cuartos para adelante, siempre para adelante. Al frente y a correr. A correr y a la red. Una bestia, un rumiante mamífero patán y bandido, bandido del gol. Ni bisonte, ni buey: búfalo.
Un tipo que a pura polenta, sin pajaritos, pero con alas se llevó el mundo consigo. Con su brío, su auge, su tozudez y su coraje dejó recuerdos inalterables y permanentes. Fulgurantes destellos de argucia, de granujería, de un hambre voraz para romper esquemas y transformar su sagacidad en tanto, en anotación, en número. En número y a sumar. ¿Cuántos van?.

Por haber sido lo que fue, ese afable tipo nacido en la cuna del cuero redondo que mamó jugo de gol y comió papilla de valor, que no se olvidó del fango que tragó ni de cuanto le costó lavar esa casaca estirada de Gimnasia de Mendoza que llevó con orgullo. Por todo eso, San Luís aún tiene seca la garganta.
Siendo un pichón anónimo que siquiera había jugado en la primera categoría, Funes emigró al fútbol de Colombia donde se hizo divinidad a fuerza de su simpleza, de su explosión. De su juego explosivo y de aquellos zambombazos sorpresivos, porque "Rambo" no era sólo goles, sino que además era solidario y federal con sus compañeros. Fue el tanque en la guerra, el objetivo de la misión secreta y el trabajo en equipo. Un centrodelantero diferente, adepto al juego sencillo, claro y sencillo, que tuvo su período de adecuación al balompié colombiano, tanto es así que vivió rachas negativas, pero de la mano de Eduardo Manera, quien se hizo cargo de la dirección técnica del Millonarios, encontró su posición justa. Arrancando desde atrás y con pelota dominada. Allí y así nació el verdadero búfalo, el indómito. Tiempo después y tras increíbles temporadas en el equipo de Bogotá, River Plate lo repatrió para las semifinales de la Copa Libertadores, allá por 1986; y todo lo que sucedió después es historia sabida. La figurita fácil del álbum: La final contra el América de Cali. Falcioni despatarrado y Fúnes con la pelambrera al viento, festejando. Porque el búfalo había domado la esférica en el semicírculo del área y ya se había acomodado. Aguantó la marca del pobre de Luna y giró. Giró, domesticó a Valencia y sacudió la red, ahí, rasante y bajo, ahí, junto al poste izquierdo de Falcioni que se había estirado y mucho, ahí y ya era ídolo, ahí... y River ya era Campeón de América.
Sintió el hambre y el barro, sudó e hizo la plancha. Tomó café en Bogotá, se vistió de héroe en Cali, se encontró de un día para otro en suelo nipón, desplegó su ritmo en la península balcánica siendo un helénico más y se disfrazó de cretense y minoico para clavar la redonda en el arco del triunfo una y mil veces. Más estará su nombre siempre grabado en todo lugar que haya sentido su vigor.
Un corazón de andar cansino le echó la falta y con 29 de mano perdió el partido sin entrar a las buenas. Perdió mal y con sed del bueno, un bueno imposible. Fue aquel soplido y no del viento que lo dejó afuera de todo. Con un pie en La Bombonera, una esposa, un hijo y miles de gritos atragantados. Una insuficiencia cardíaca lo frenó en seco, en el momento justo (donde el siempre supo estar). En el momento justo, bien digo, justo cuando sus latidos se detuvieron por obra de esa estrecha válvula.

Fue un 11 de enero de 1992 que el "9" tomó su alma y la elevó a los topetazos. Aguantó de espaldas y con el corazón en la mano todo lo que pudo. La muerte le hizo marca personal durante un tiempo y finalmente se llevó al arremetedor, al bandido de goles y de sueños, sueños frustrados, inconclusos. Desvanecidos.

Mario Ortíz

2007-11-04T15:11:00.001-03:00

Llegó el momento de brindarle un merecido espacio a ellos, a estos otros, tal vez no tan reconocidos, pero muy completos, personajes atestados, atiborrados y sabrosos, para masticar y tragar, si es que llegan a poder.
Hay historias que por distintos componentes calan hondo en los sentimientos de los individuos. Cuantiosas las incógnitas, los interrogantes, tantos que se yuxtaponen y hasta saturan. ¿Cuan grande habrá sido la tortura durante su fugaz existencia?
(calculo que inmensa, inacabable) ¿Qué clase, género, espécimen de fanático, masoquista y apasionado por demás se atrevería a tanto a cambio de tan poco, de algo tan irrisorio y efímero?
Participó de un cruento e inhumano juego de mesa en el que no tenía ficha. La única que atesoraba la endosó a una quimera. A una utopía que lo sosegó, lo aletargó y lo durmió no precisamente en el ring.

La negra historia de Mario Ortiz, el cirujano.

"Para triunfar en el boxeo se necesitan tres cosas. Primero hambre, segundo hambre y tercero hambre". Jack Dempsey ( Ex campeón mundial completo)

No se trata de un bisturí, ni de las tijeras curvas o rectas. No, no son las pinzas mosquito, ni siquiera es el clamp bulldog. Sí, te digo, te digo que son dos instrumentos y corresponden a un cirujano, pero no son quirúrgicos. Allá están, si todavía se ven. Son los dos livianos brazos del carismático boxeador mendocino Mario Ortiz. Un noqueador nato, sus golpes cortan. Te corta y date por operado, a la lona.

Si todavía está ahí: en guardia, inmutable y firme, con sus diminutos pies, tamaño escarpin, apoyados sobre el ring y atisbando de reojo sus huesos, cohibiendo y reprimiendo el gimoteo, el llanto, jugando a tener blindaje, a tener un lorigón, una armadura pero a cuerpo pelado. Como no recapitularlo si aún cualquier tragadero se deshidrata con aquel fatídico desenlace.

Todo era ventura en la ajetreada, pero exitosa vida de Ortiz. Que importaba esa pequeña fractura del quinto metacarpiano izquierdo en el quinto round, que iba a importar si hacía minutos se había convertido en el flamante campeón nacional peso liviano. Había intervenido quirúrgicamente a Nicolás Arkuzyn, allá por abril de 1977.

¿ Cómo iba a amainar el carnaval de box por una fractura del radio derecho, por septiembre de 1977, cuando despachó, una noche de luna, no llena, sino de Luna Park, en un festival de raudeza y coraje al uruguayo Gualberto Valdéz con una sola mano desde el primer round?. Tras el combate se enteró del diagnóstico sospechoso. De la lesión reveladora. Sí, reveladora.

Fue titiritero de una marioneta intrincada y colérica: su mismísimo ego y al igual que Pinocho dejó un cuento, pero sin final feliz, un cuento que eriza la piel, un cuento horrendo, un cuento sin una letra, sin un símbolo, signo o grafema de ficción.

A partir de la fractura, con el lechado yeso, una lámina metálica en el brazo incluida y muchísimo dolor, todo cambió en la vida de Ortiz. Logró recuperarse de la lesión, pero en una sesión de footing para recuperar su peso y poder combatir de nuevo sufrió la rotura del tendón de aquiles. Un nuevo calvario, una nueva rehabilitación. No se dio por vencido y el 23 de Junio intervino sin

anestesia a Epifanio Pavón en tan sólo seis vueltas.

¿Quien podía pensar que un mes después sería internado de urgencia en el hospital Mitre de Mendoza y se le extraería de la columna vertebral un tumor, un nódulo de tristeza que ya le había paralizado las dos piernas? Todos. Las pistas fueron muchas. Repetido el sistemático ejercicio de las agujas por un par de días, uno de sus tocayos lo vaticinó: Cáncer en los huesos.

Un año después de una de las epopeyas mas recordadas que haya vivido la manzana Corrientes-Lavalle- Bouchard- Madero, más precisamente el 11 de septiembre, murió.

Inflamado de coraje y de corticoide, de ganas y de miedos guardó, archivó en su corazón, blando pero irrompible, antítesis absoluta de sus débiles huesos, las imágenes de sus 30 nocauts, su intocable e inmaculada corona nacional y la proeza ante Valdez.

Siendo esclavo de un inmodificable destino lanzó golpes a la vida, golpes que quedaron sepultados en el aire, golpes que aún se escuchan y escucharán por todos los rincones de cualquier cuadrilátero. Golpes secos y extraviados, golpes muertos y perdidos que por no haber impactado contra algo flotaran en la nada y harán eco de un mundo de sueños desvanecido en menos de 400 días.

Del hospital al ring, del ring al dolor, al sufrimiento, al achaque, al padecimiento, al ring de nuevo, a la barbarie, hasta el horror. Un rojizo par de guantes se disgrega en sangre, en hemorragia, se evapora en cáncer. Epitelioma, carcinoma y cefaloma. Cáncer y fin del cirujano, un cirujano de 24 efímeros eneros, curado de espantos y enfermo de ira, de chao, de adiós.

Sergio Daniel Martínez Alzuri

2007-10-09T19:21:00.000-03:00

Desde chico conté con una particularidad algo peculiar, porque además de ser amante del fútbol y porsupuesto del club del que soy hincha, siempre fui fanático de algún que otro jugador en especial.
Ahora, esto no resultaría para nada extravagante ni atípico, ya que es colectivo y usual simpatizar en mayor o menor dimensión por tal o cual jugador.
Sin embargo, y aquí lo particular, me incliné y, debo admitirlo, aún me inclino por los jugadores que alguna vez exhibieron un descollante y superlativo nivel, pero que con el tiempo no han logrado sustentarlo.
¿Por qué? Porque lo tomo como un pasatiempo, un divertimento extra que me posibilita el fútbol y cada domingo admiro, respaldo, aliento y sufro con ese contrariado jugador. En algunas oportunidades, las menos, cuando retoman el nivel dejo de seguirlos y comienzo, sin perder la simpatía por este, a focalizar en otro. Si el jugador no sólo reúne esta característica sino que además es portador de un buen apodo sin dudas, ni titubeos será uno de los elegidos. Y es que es así, no hay nada más gratificante que oír a un cronista enunciar, vocalizar y hasta deletrear un buen apodo, ese mote que tiene que ir si o si escoltado del apellido, tienen que complementarse, ser ideales y que cuando el player convierta y el estallido de gol sea inminente estés allí, expectante, a la espera de todo lo que pueda prolongarse el grito para permitirte escucharlo una vez mas y ésta vez todo de corrido: Apodo, nombre, segundo si lo hay, y apellido.
"Tiene que llenar la boca, atragantarla, que se lo pueda masticar, escupir..."Tiene que venir de abajo, carraspeado, desde el fondo mismo del esternón, tiene que llegar como un jadeo, lastimarte, tiene que ser lleno, digamos macizo, nutrido, eso, nutrido".
Sin más preambulos, el personaje del día fusiona estas dos quisquillosas condiciones y por ello fue, es y será uno de mis preferidos. Traigan el pan que la manteca está en la mesa...

Gol. Regocijo, regodeo, deleite y vehemencia en la tribuna local. En un santiamén el festejo amaina y al compás del: Uruguayo, Uruguayo! Se reanuda el juego. Él, el factor desencadenante, el autor del tanto ya no se encumbraba hacia el alambrado como en las gloriosas y pretéritas épocas, ya no gritaba, no festejaba con galantería, ni siquiera pateaba carteles como supo hacerlo en algún que otro partido, sino que ubicaba el índice en el morro y demandaba silencio, procuraba callar a los fanáticos, ansiaba callar a todos. Guardaba bronca, mucha bronca. Y es que pese a la dicha de su presente no se olvidaba de los murmuros, de los silbidos, de la desaprobación, ni de los insultos, no ignoraba nada.
Sergio Daniel Martinez Alzuri se inició jugando al baby fútbol en el club Vesubio Centella. A los 11 años ya se hallaba en las inferiores del Defensor Sporting, tan sólo con 16 había debutado en la primera división de aquel cuadro y pocos meses después fue transferido a Peñarol, donde no sólo crecio en prestigio y experiencia, sino además en posibilidades ya que fue su gran vidriera. Así, con esa chapa, con esa apesadumbrada mochila, cayó en Boca hacia 1992. Gozó de temporadas espléndidas, muy buenas, buenas, regulares y algunas, las de sequía en la red, deplorables, pero siempre buscó, peleo por su hueco y se ganó un lugar. Pese a que fue colgado (no tenido en cuenta) por Carlos Salvador Bilardo, repudiado por un significativo sector de los hinchas, siguió entrenando, amaestrandose a sí mismo, con la misma grandeza. Con las mismas ganas. Será por eso, por su coraje, el de apopiarse de un compromiso mayúsculo y no haberlo esquivado, será por eso que cuando "manteca" demostró, que cuando la racha se extendió y se hizo presente en un aluvión de goles, tanto es así que quedó séptimo en la tabla general de goleadores en la historia de Boca con 87 tantos y segundo detrás de Martín Palermo en la lista de la era moderna (década del 60 en adelante), no hubo adulación, zalamería, ni cántico que alcanzara, no había modo de manifestar la aflicción y el arrepentimiento.

Luego de su dilatada estadía en el club de la ribera, Martínez pasó al Deportivo La Coruña, pero por distintas lesiones no pudo tener continuidad, su físico estaba muy deteriorado, desgastado, es por esto que el equipo español contrató a Sebastián Washington "Pomada" Abreu, quien, para que vayan mamando el método de elección, cumple con creces los dos minuciosos requisitos. En el ocaso de su carrera engatusó, embelesó y enamoró, con su principal arma de seducción, su gran encanto: los goles, a los hinchas de Nacional.

Con su selección, la uruguaya, disputó cuatro Copa América (Brasil 1989,Chile 1991, Uruguay 1995 y Bolivia 1997) y hasta se dio el lujo de formar parte del plantel en la Copa Mundial de 1990, en Italia. Nos dejó sin goles en 2001, ya que aquel año se retiró jugando para Nacional.
Sin vacilaciones fue uno de los distintos, un superior, uno de los mejores delanteros del fútbol uruguayo, pero fue mucho más para los argentinos. Motivos: varios.Tal vez por aquel gol decisivo que le hizo de penal a Brasil en la Copa América 95, ese que dejó afuera a los cariocas y que gritó todo el país, quizás por su envidiable orientación, su sangre, su frialdad en la definición y por dar un verdadero ejemplo, cuando luchó ante la adversidad y revirtió su situación en un club complicadísimo como lo es Boca Juniors, o capaz por la sencilla razón de tener un apodo suntuoso e ideal.

Por a, por b o por c fue aborrecido y venerado. Despreciado e idolatrado. Siempre cara o ceca.
Ejemplo de muchos, hasta del mismísimo Juan Román Riquelme, fue la boca llena de gol en cada picado entre amigos, fue el mas imitado, fue el olfato, la raza, el paradigma de los atacantes, el toque final, el oportunismo en pinta, la chispa y la velocidad.
¿Cómo olvidar esa melena, esa pelambrera castaña? ¿cómo no extrañar ese pañuelo rojizo que flameaba cuando agitaba su mano izquierda?. Imposible.
Porque no fue casualidad que el texto haya comenzado con aquella palabra inicial, puesto que él, el que perdona pero no olvida, el implacable o simplemente "Manteca" fue sinónimo de gol, más bien el hombre gol. Porque dejó ese sí sé qué de goleador y un sello, un sello propio en la historia del fútbol. Porque como buen hechicero, hechicero de arqueros, dejó algo mágico, algo que atesora todo fanático de Boca Juniors, sino preguntenle a Guillermo Barros Schelotto, al que le dejó su historia: La 7.

Periodista: - ¿Qué cara ponen los defensores cuando te ven con pelota dominado en el área?
Martínez:- No los miro, sólo pienso en meterla.

Gustavo Eberto

2007-09-17T15:34:00.000-03:00

Había una vez un ángel. Uno de esos elegidos desde muy jovenes que son arrancados de todo para cumplir con sus funciones. Voluntarioso, trabajador, respetuoso y responsable, de esos especiales que hablan bajito y pausado, sútiles y tenues: armónicos. Un ángel guardían, guardián de los tres postes.

Cuenta la historia... que entre el barro y la lluvia, una blanca sonrisa volaba de izquierda a derecha y de derecha izquierda atrapando, atenazando y descolgando pelotazos debajo del horizontal. Aquella reluciente sonrisa era de "Anguila", el menudo, pero inmenso en acción, arquero del humilde club Banco Provincia que esa tarde había deslumbrado a Víctor Civarelli y al preparador físico Alfredo Altieri, los enviados de Boca Juniors que fueron a Corrientes para detectar talentos. Lo escogieron entre 400 postulantes.

El joven portero, de tan sólo 15 años, era muy tímido, pero cuando pisaba la grande y se revolcaba en la chica se transformaba por completo, porque se divertía y jugaba a ser como sus máximos idolos, Navarro Montoya y Ángel, valga la paradoja, David Comizzo.

Con apenas 15 años y tras varios intentos frustrados en otros clubes, entre ellos: Gimnasia y Esgrima de La Plata, River Plate y Racing Club de Avellaneda, el 17 de Enero de 1999 llegó al club "xeneize".

De la mano del "Virrey" Carlos Bianchi se acercó a la primera división como la joven promesa que venía pisando fuerte detrás de Wilfredo Caballero, pero su gran "explosión" fue en el Sudamericano Sub-20 de Uruguay, cuando todavía ni siquiera había debutado en el equipo de la ribera. Atajó solo 2 partidos en Boca y con mucho tiempo de diferencia entre ellos (2oo3 y 2005).

En el 2006 fue cedido a Talleres de Córdoba, en donde jugó algunos encuentros y fue figura preponderante del conjunto cordobés. El tiempo no le permitió demostrar todo lo que tenía para ofrecer. Quería volver a Boca y poder ya con experiencia y más roce, afianzarse allí, pero ya estaba todo estipulado, había sido elegido, lo precisaban arriba.

Fiel a su tozudo estilo, se resistió a irse y luchó con valor, coraje y paciencia durante un año y medio contra la dañina y dolorosa enfermedad que padecía: Cáncer. Nunca se dio por vencido ni bajó los brazos. Nació para ser arquero y murió para ser un ángel.

Cuenta la historia...que en los días de lluvia, esos en los que hasta al trabajador más incorrompible le cuesta despertarse, esos en los que el cansancio puede mas que el mismísimo sacrificio y en los que cualquiera pagaría lo que fuere por cerrar los ojos sin culpa alguna.
Es en esos días y en ese preciso momento que se abrirá paso por los cielos, entre la niebla y las nubes, con un alegre chamamé de fondo -su música preferida- el guardián de los tres postes, un laburante incansable, quien con la cara embarrada, muy embarrada de tanto entrenar se tomará un buen mate, extenderá una sonrisa cómplice y sencilla, les dará los buenos días y pedirá que le pateen una vez mas la pelota para poder embolsarla y esconderla bajo la palma de su guante izquierdo, donde la ocultará para siempre. Había, hay y habrá una vez un ángel. Un ángel guardián. Un ángel guardián con nombre y apellido: Gustavo Eberto.

"Detrás de un buen equipo, siempre tiene que haber un gran arquero, un pilar donde depositar la confianza cuando la mano viene pesada como anoche ante los uruguayos. Y eso es lo que logró Gustavo Eberto con un par de intervenciones brillantes, especialmente en el primer tiempo, cuando los chicos de Tocalli no hacían pie en el Centenario y los Charrúas amenazaban con golear". ( 17 de Enero de 2003, Sudamericano Sub-20 Uruguay 1 - Argentina 1)

Alberto Demiddi

2007-08-30T23:39:00.000-03:00

Generalmente cuando se habla de exitismo en el deporte, los argentinos nos sentimos tocados, porque es así, somos así. Tenemos esa imperiosa necesidad, tanto como hinchas o como simples espectadores, de que nuestros deportistas sean los mejores en todo. Es claro que si un compatriota nuestro no alcanza el máximo escalafón, sea cual sea la disciplina en la que participe, se lo tilda de fracasado sin rodeos y como mínima medida. El personaje del día de hoy es el caso inverso, puesto que él era el exitista, el resultadista. Porque él mismo se exigía y se autocastigaba. Un verdadero quisquillo adepto al duro concepto en el que si no se gana, nada sirve.

“Malishev picó en punta sorprendiendo al argentino, que tuvo una salida lenta. Quiere alcanzarlo como sea antes de los mil metros…pero no puede. Afloja un poco, para rearmarse y tratar de pasarlo al final. Momento del Sprint, de la culminación: Parece que lo alcanza, está cada vez mas cerca, pero lamentablemente suena la chicharra y señoras y señores se terminó el sueño argentino”, relataba, cuasi resignado y con su tonada de voz tan particular, José María Muñoz

Ni las medias rojas, ni la medallita de Rómulo y Remo amamantados por la loba, ni siquiera el descomunal esfuerzo que conllevaría una fatiga muscular alcanzaron porque salió segundo, porque no pudo batir al campeón mundial, porque Demiddi había ganado la medalla de plata, había logrado un segundo puesto en los Juegos Olímpicos de Munich 1972 y se convertía en uno de los únicos deportistas argentinos, junto a Humberto Selvetti, aunque más tarde se sumaría Carlos Espínola, en obtener preseas en distintos juegos, ya que había obtenido la de bronce en México 1968, pero el llanto se le tornó inevitable, insostenible. ¿Por qué? Porque él era así, porque para él salir segundo era perder, porque tenía esa personalidad mezcla de timidez, sensibilidad y solidaridad con un carácter fuerte, atrevido y hasta definido por él mismo como jodido.
Porque la “máquina”, como lo apodaban los rivales, siempre lograba los objetivos que se proponía y se había propuesto salir primero, ser el número uno, el mejor entre los mejores y se había decepcionado a él mismo. Porque durante el sonido de aquella aturdidora chicharra del final, Demiddi recordó todo el esfuerzo para llegar a Alemania, la lucha ante la adversidad, ante las desventajas de medios y posibilidades técnicas con las que debió enfrentarse, los dos meses de licencia que le había concedido la empresa en la que trabajaba, porque fue un deportista netamente amateur, que trabajó siempre. Por todo eso rompió en llanto, por eso las lágrimas, por eso la desazón y todo el dolor

A Demiddi no le costaba ningún deporte, ya que tenía esa garra, ése corazón tan característico de los argentinos, sumado a una fabulosa destreza natural que le permitió destacarse en cualquier deporte que realizaba. Fue un gran atleta y brilló, al igual que su padre, en la natación, tanto es así que se consagró campeón nacional de 400 metros libres en dos oportunidades cuando apenas promediaba los 18 años.

Nunca hubo un desquite contra Malishev. El ruso se quedó con aquella victoria y no corrió más contra él, ya que por esas épocas el retiro lo estaba apurando al argentino.
Finalmente dos años después de aquella competencia, la más frustrante de su basta carrera plagada de éxitos se retiró. Fue entrenador del Club Regatas La Marina y no sólo conquistó más de la mitad de los triunfos que el club posee en su haber hasta el momento sino que además siempre aportó la mayor cantidad de remeros a la selección nacional.

Pese a muchas ofertas, nunca aceptó ni quiso ser entrenador del seleccionado nacional, puesto que no sentía que los dirigentes hubieran hecho algún esfuerzo para que el remo fuera más allá de la simple participación en un torneo internacional.A los 56 años y tras una larga agonía falleció de cáncer, el 25 de Octubre del 2000. Alberto Demiddi fue campeón sudamericano, panamericano, europeo y mundial. Izó la bandera nacional con orgullo y desplegó su inigualable capacidad por todo el mundo. Desde el río Paraná hasta Porto Seguro, desde Saint Catherine hasta Hanley, desdeTokyo hasta las mismísimas aguas del Támesis.

Será recordado por siempre como el Capitán, el piloto, el maestre, el marinero y hasta como el único tripulante de su propio barco. No hay lugar a objeciones: arriba será como lo fue abajo, un luchador incansable que recorrerá una y mil veces las nubes subido a su bote para demostrar, fiel a su recio estilo, que tanto en la tierra, o mejor dicho en el agua, como en el cielo sigue siendo el número uno del remo mundial. O tal vez simplemente lo haga para encontrar a Malishev.

La maldición

2007-08-13T16:45:00.000-03:00

Hasta la fecha había hecho posteos de distintos personajes, personajes que siempre fueron personas. Hoy vamos a tener un personaje algo diferente, ya que el protagonismo del día de hoy no está en una persona, ni en muchas, sino en una historia, una gran historia, casi una leyenda del fútbol nacional.

Maldición:

"Desgracia que se considera un castigo impuesto por una fuerza sobrenatural"

"Palabra que se dirige a alguien o a algo como manifestación de aversión o enojo y que traerá un deseo de que le venga algún daño".

"Dicho de una persona o un conjunto de personas que teniendo la autoridad o una relación sobre la persona u objeto, podrá o podrán desear el mal".

En fin, creyentes o no, acá va una historia maldita.

River y los 18 años sin títulos

"Que veinte años no es nada". Así afirmaba en su estribillo el famoso tango "Volver" de Carlos Gardel, pero cualquier hincha de River Plate, sí River Plate, uno de los clubes más grandes del fútbol argentino por historia, comprendió que 20 años, y en este caso 18, también son y mucho, ya que entre 1957 y 1975 el conjunto de Núñez no consiguió ningún campeonato. Fue durante aquellos años de sequía cuando se creó toda una leyenda futbolera, un verdadero mito: La maldición de los 18 años sin títulos.

Si de "Volver" hablamos habría que remontarse a 1975, cuando un Ángel, y no me refiero a un espíritu celeste criado por Dios, sino a Ángel Labruna, integrante de la recordada "máquina" de la década del 40 de River, quien sí con mucho espíritu, pero no celeste, más bien rojo y blanco llevó a River Plate, tras 18 años áridos de títulos, a lo más alto y así pudo "Volver", volver a ser campeón.

La historia de la "maldición" comienza luego del tricampeonato que River obtuvo en 1957, porque a partir de allí la mala suerte los seguiría durante largos años, a pesar de las buenas campañas.

En diciembre de 1962 se enfrentó por la penúltima fecha de un emotivo torneo ante el líder de la tabla y su eterno rival, Boca Juniors. El partido fue vibrante, ya que Boca abrió la cuenta con un gol de Paulo Valentim y dejaba así afuera de la lucha del campeonato a su archirrival, pero a cinco minutos del final, el árbitro, Nai Foino, cobró penal para River y el arquero "xeneize" Antonio Roma se adelantó y contuvo el disparo de Vladem Lázaro Ruiz Quevedo, o a secas Delem.

Las quejas por parte de los jugadores "blanquirrojos" no tardaron en llegar, pero Foino convalidó el penal y Boca se alzó como campeón en la fecha siguiente.

La seguidilla negativa se prolongó en 1965 y 1966, ya que en los torneso de ambos años quedó en la segunda posición, pero la desazón sería aún mayor, porque también perderían la final de la Copa Libertadores 1966 y cargarían con el mote de "gallinas", que los acompañó de allí en más, tras ir ganando 2-0 y perder por 4-2 frente a Peñarol de Uruguay.

En 1968 y 1969 se presentarían tres nuevas oportunidades para cortar la racha. La primera contra Vélez Sarsfield, en el Viejo Gasómetro, pero se frustró cuando el árbitro del partido, Guillermo Nimo, no cobró una mano clara del defensor de Vélez Luís Gallo, que impidió el gol de River, la segunda y la tercera fueron en las finales del Metropolitano y el Nacional 1969, aunque estas posibilidades se esfumaron rápido, ya que se vio superado, en forma amplia, por Chacarita Juniors en el Metro y por Boca en el Nacional, de modo que otra vez a "volver con la frente marchita".

En 1975, cinco años después de finalizar la década más negra de su historia, River Plate, cortaría la desesperante maldición, con la llegada de Ángel Labruna, y obtendría el título Metropolitano y el Nacional.

Don Ángel, como se lo conoce popularmente, cambió por completo la moral de un equipo decaído y se transformó en padre ejemplar de los jugadores que conformaban el plantel, entre los que se destacaban Ubaldo Fillol, Norberto Alonso, Roberto Perfumo, Reinaldo Carlos Merlo, Carlos Morete, Daniel Passarella y Juan José Lopez, entre otros.

River dominó el Metropolitano con gran facilidad en la primera rueda, pero en la segunda los fantasmas de la "maldición" aparecerían en el partido contra Independiente, cuando fuera expulsado y posteriormente sancionado por seis fecha el "Beto" Alonso, máxima figura del equipo, por agredir a un juez de línea. La ausencia de Alonso fue clave en el declive del equipo en las consiguientes fecha, pero frente a San Lorenzo regresó el ídolo en todo su esplendor y alejó, de manera temporaria, a los fantasmas, ya que convirtió dos goles que le dieron a River una victoria fundamental, esencial.

Cuando la coronación del equipo de Núñez era inminente, porque restaba solo una fecha ante Argentinos Juniors y River era puntero, se realizó una huelga en Futbolistas Agremiados y los jugadores profesionales no se presentarían. Argentinos siempre se caracterizó por tener una gran cantera y sacar jugadores juveniles- Maradona- muy poderosos. Otra vez los fantasmas, los miedos, la desesperación, el rigor...la maldición.

El partido fue muy parejo, demasiado. No obstante el juvenil Rubén Bruno sentenció el encuentro cuando metió un gol, ése gol, el gol, el del campeonato, el que cortó aquella racha, el del adiós maldición, el del título, el de River Campeón, el que afirmó que ahora ya no duele, que lo cante Gardel nomás.

Para Chona y Ale con afecto.

Mirko Saric

2007-07-24T17:30:00.000-03:00

¿El principio del fin?.¿El fin del principio?. No sé, pero se me tornó completamente ineludible comenzar el posteo de otra forma, es decir, voy a dar inicio al posteo por el fin, valga la paradoja, de este inolvidable personaje.

"Mirko Saric se suicidó en su casa del Bajo Flores. Se ahorcó colgando una sábana de una barra de gimnasia. Se reponía de una grave lesión. Sufría depresión y estaba asistido psicológicamente".
Bajada extraída del Diario Página/12. Abril del 2000.

A saber:

El caso tiene elementos que lo sitúan en el campo deportológico y otros que lo ubican en el campo psicopatológico. Mirko era un adolescente que vivía con su familia de origen: el suicidio es la segunda causa de muerte en adolescentes, luego de los accidentes de tránsito (él había tenido uno pocos días antes) y es más común en varones. Mirko estaba lesionado gravemente: había sido operado en enero y tenía la lesión más grave e incierta que puede tener un futbolista, la misma que Martín Palermo: ligamentos cruzados de la rodilla; ocho o nueve meses, con suerte. El lesionado se siente excluido y puede caer en una severa depresión: "Pensé que tenía que largar todo", había confesado Mirko luego de la lesión.La personalidad de Mirko se presenta como débil, frágil, sensible, con muchos altibajos en su ánimo: lejos de la fortaleza psíquica necesaria para sobrevivir en este deporte, y con un cuadro aparente de conflictiva familiar. Luego de su muerte, su hermana se quejó públicamente de que el club no se había ocupado de los aspectos psicológicos de su hermano, quien había empezado hacía una semana tratamiento con una psicóloga que le buscó y le pagó su familia (luego de haber dejado el tratamiento psiquiátrico por miedo a que los medicamentos fuesen leídos como doping). Todo el que no juega –suplente, expulsado, lesionado– se siente excluido, pero el lesionado vive además con la incertidumbre de su futuro. Eso era terrible para un chico que ya había jugado 52 partidos en Primera y que había sido "bajado" a tercera, luego de haber llegado a valer 10 millones de dólares.

29 años son lo que hubiese cumplido el 6 de junio pasado Mirko Saric, pero no pasó. Una familia entera ya no festeja hace siete años la fecha de su cumpleaños, a una familia entera le duele ver cualquier partido de fútbol, una familia destrozada ni siquiera grita goles, y menos de San Lorenzo, porque él, que era quien habitualmente asistía a los goleadores, ya no está mas.
Desde muy pequeño, Mirko mostró sus cualidades y fanatismo por el fútbol, por lo que sus padres Ante e Ivana, ambos de origen croata, lo llevaron a jugar a las infantiles de San Lorenzo de Almagro, y luego de realizar, con muchísimo sacrificio, todas las divisiones inferiores y de destacarse en la reserva del club debutó, el 19 de febrero de 1998, en la primera.

En 1999 y a partir de la llegada de Oscar Ruggeri al mando del "Ciclón" surgió como uno de las promesas mas importantes del equipo, tanto es así que su pase fue llegado a tasar en 10 millones de dólares y era uno de los preferidos de José Nestor Pekerman en el seleccionado juvenil argentino Sub-20. Sin embargo algunos actos de indisciplina y su inexperiencia, por el poco rodaje en la máxima categoría, le restaron chances y a mitad de temporada no sólo perdió la titularidad en los cuervos, fue relegado al banco de suplentes, y no fue citado a los juveniles, sino que además tiempo después fue bajado a la tercera división. Demasiado para un chico de 20 años.
Buscó, luchó, peleó, alcanzó su nivel y regresó a la primera división, pero iba a ser por un corto lapso, puesto que unos meses después, en un partido ante River Plate, sufrió la rotura de los ligamentos de su rodilla que lo iba a dejar inactivo por mas de 9 meses. Nadie imaginó que aquel encuentro iba a ser el último que jugaría, pero lamentablemente así lo fue. Nunca más pisó una cancha para un partido profesional.
"Alto, flaco, fachero, tranquilo y muy pacífico", así lo definieron la mayoría de sus amigos. Un tipo humilde, de esos que en las peleas intentan mediar y separar, de esos sensibles que no tienen verguenza de emocionarse con alguna película o de decirle a sus seres queridos cuanto los amaba, un pibe realmente bárbaro y principalmente un jugadorazo, que pese a su altura, desplegaba, en base a su notoria clase y su extrema calidad, un gran fútbol.
El acelere que produce la vida diaria impide, a veces, escuchar a aquellos que realmente lo necesitan, ya que si bien Mirko era muy introvertido e incapaz de molestar a alguno de sus compañeros con sus problemas, tal vez con un gesto, una seña o una mirada de dolor pidió ayuda y dio una señal, un alerta, un llamado de atención, del que nadie se percató.
De total conocimiento es el desenlace de Saric. No dejó ningun sobre con ningun papel, con ninguna carta, solo se fue. Lo que si dejó es una lágrima por cada pase, un sollozo por cada gambeta, un lamento eterno por cada gol e infinidad de preguntas alrededor de aquella decisión de abandonar todo, de partir. Tus padres, hermanos y amigos aún te sueñan, la pelota aún te llora, San lorenzo aún te extraña, el fútbol te añora y el carril izquierdo, tu carril, ese que recorriste una y mil veces, ese que te dio todo y que conocías de memoria te recordará por siempre.

Carlos Monzón

2007-06-21T17:44:00.001-03:00

"Los adjetivos se gastaron, perdieron efecto. Para idolatrarlo, sobreestimarlo, destrozarlo, envidiarlo...Creía en pocas cosas: en Dios, en esa camiseta de Colón, que un pibe desconocido le escondió en el cajón de su viaje, en su potencia mas fuerte que sus metacarpos, y en su sed sin adjetivos. Por eso escupía, ¿sin motivo?, cuatro veces por minutos".Fragmento extraído del Libro "Narices Chatas" de Enrique Martín.

Su carrera como boxeador comenzó como un gigante, de pie y mirando fijo a los ojos del vencido que apenas tocaba la lona evitaba, esquivaba su mirada para hacerle comprender que todo había terminado. ¿Será porque desde muy chico tuvo que lidiar con una las mas complicada de las peleas: La pobreza, que Monzón se dedicó al pugilismo?. No es certero, pero es probable, ya que abandonó sus estudios en tercer grado para rebuscarselas y llevar dinero a su humilde casa de San Javier, en el barrio de Barranquita, mientras que compañeros de su edad estudiaban o se reunían para jugar. Una infancia de subsistencia, de pobreza y plagada de inconvenientes. Nada de juegos ni juguetes. Todavía no boxeaba y la vida lo golpeaba, y lo volvía a golpear. Estaba perdiendo por puntos.
Para contrarestar la paliza que la vida le estaba propinando, se introdujo de lleno en el mundo del pugilismo, recorrió distintos gimnasios y comenzó a mantenerse, aunque con estilo callejero y por montos irrisorios, haciendo lo que mas le gustaba: boxear.
El destino lo unió con Amílcar Brusa, quien además de convertirse en su entrenador fue su amigo, su confidente y aconsejó a Monzón en todos los planos de su vida. Lo ayudó a conquistar a Zulema Encarnación Torres, uno de los amoríos del “Negro”. Poco tiempo le bastó a Brusa para que esa contundente, categórica, más bien feroz derecha se suba al ring del profesionalismo, había llegado el tiempo de pegar, valga la paradoja, un salto definitorio.
Vivía para entrenar, viajar, pelear y sostener a su familia, tanto es así que realizó 22 maratónicas peleas en 2 años y recorrió siete provincias. Por la continuidad y la intensidad perdió tres combates. Ninguno por nocaut.
Recién el 13 de Septiembre de 1966 logró su segunda meta importante, puesto que la primera era vivir del boxeo y ya la estaba superando con creces, y le arrebató el título argentino de los medianos a Jorge Fernández. Tiempo más tarde el mismo Fernández veía como Monzón le quitaba también la corona sudamericana. A estas alturas ya estaba casado con Mercedes Beatriz García, conocida popularmente como “Pelusa”.

Con dos flamantes coronas, ubicándose segundo del ránking mundial y con la ayuda de su nuevo manager “Tito” Lectoure, que le conseguía rivales extranjeros, el argentino soñaba con la corona mundial. Y pronto dejaría de ser un sueño, una fantasía para transformarse en una de las más grandes verdades. Monzón fue, es y será el mejor.
No pudieron frenarlo más, nunca más, luego de aquel 7 de noviembre de 1970, cuando en el Palazzo dello Sport, Roma, se convirtió en el cuarto campeón mundial de la historia del boxeo argentino, tras nockear, con un atroz e hipnotizante derechazo, plagado de recuerdos, de pobreza, de juguetes ausentes, de cultura omitida y de venganza, a Nino Benvenutti.

Recorrió el mundo entero aplastando rivales, representando a la perfección a los argentinos, con guapeza, dignidad y coraje. Dejó al pugilismo nacional en la cima de las cimas, ya que se retiró siendo campeón mundial, luego de catorce defensas consecutivas.
Hacia 1974, en pleno auge boxístico, tuvo un gran romance, que provocó la separación con su esposa, con la actriz y vedette Susana Gimenez, quien fomentó su participación en el cine, ya que le disgustaba la profesión de Monzón. Protagonizaron juntos el film “La Mary.
La vedette se borró, los orígenes no. Conoció a la modelo uruguaya Alicia Muñiz y se enamoró perdidamente.

Capitulo aparte:

“Domingo 14 de febrero de 1988. Seis y cinco de la mañana. Se escuchan fuertes gritos en una elegante casa del barrio parque La Florida, en Mar del Plata. Un hombre y una mujer se insultan. Después, la caída de un cuerpo desde el balcón. Luego, ruido de vidrios rotos, y la voz de un hombre que pide ayuda.El cuerpo caído es el de Alicia Muñiz, con fracturas múltiples de cráneo. Yace en el suelo, vestida sólo con un slip. El hombre que grita es Carlos Monzón, también caído. Alicia se mató, Alicia se murió, repite. A pocos metros de allí, duerme Maximiliano, de seis años, hijo de la pareja. Monzón fue acusado de homicidio. Luego de una pelea con su mujer, le apretó el cuello hasta que quedó casi inconsciente, y él la tiró por el balcón. Monzón siempre adujo inocencia. La muerte de Alicia fue un accidente, una fatalidad. Yo no la maté, le dijo varios años después a la revista Caras.La Justicia no le creyó. El 3 de julio de 1989, Monzón fue condenado a once años de prisión, acusado de haber asesinado a Alicia Muñiz. El encausado obró con plena conciencia de la criminalidad de su actuar, concluyó el juez Jorge Simón Isacch. Pero el mismo juez consideró que existían atenuantes: Estoy convencido que no mató fríamente; quizá fue potenciado por el alcohol. La modelo uruguaya Alicia Muñiz lo acusó muchas veces. Dijo que él le pegaba, que la humillaba, que la celaba. Cuando no aguantaba más se separaba de Monzón, pero siempre regresaba. Regreso fatal. También regresó ese sábado 13 de febrero”. Fragmento extraído de una nota de Clarín.

Fue condenado a 11 años de prisión por homicidio simple. Cuando se encontraba en la etapa final de su condena, comenzó a gozar de salidas restringidas para trabajar. Porsupuesto en un gimnasio en el que entrenaba a boxeadores amateurs.
Un accidente automovilístico el 8 de enero de 1995, en la provincia de Santa Fe le terminó ganando aquella pelea que lo azotó desde pequeño, la pelea con la vida. Carlos Monzón siendo el as de espadas de un truco tan argentino como él, jugando a ser campeón, jugando como no lo pudo hacer cuando era un borrego y no había un mango. Extendió sus brazos para unir Santa Fe con Roma, San Javier con París y Barranquita con Montecarlo

"El pibe de los astilleros" de Patricio Rey y sus redonditos de ricota

Fue unos meses a Caseros y su "strato" roja

se hizo el torbellino que hoy suena en la radio.

La ceniza no caía desde su cigarro

y estaba en sus ojos desarmándote.

Alquiló una rana rubia, tibia y haragana;

se moría de ganas de matarla.

Una linda damita de Concordia

el más bello fuselaje que jamás lustró.

Le hizo un par de promesas imprudentes

y así fue que de ellas se aburrió.

Las minitas aman los payasos y la pasta de campeón.

El pibe de los astilleros nunca se rendía

tuvo un palacete por un par de días.

Rapiñaba montado a los containers

el maldito amor que tanto miedo da.

Fue por una lluvia que realmente moje(que pusiera fin a su aventura).

Un final feliz para pimpollos allí estaba, al fin, acechándolo.

Ciertos reyes no viajan en camello;ellos andan el tranco del amor.

Esos tipos soplan con el viento, al rebaño y su temor.

Héctor Luis Silva

2007-06-20T00:08:00.000-03:00

"Los ítems que maneja el vocabulario Puma son la Garra, el Sentimiento, el Coraje, la Camaradería, el Compañerismo, el Corazón y el Sacrificio, entre otras muchas virtudes nobles".

Pero el ser un verdadero Puma, en todo el sentido de la palabra, no abarca solamente ochenta minutos dentro del campo de juego, sino que ese es tal vez un momento culminante de meses y meses de preparación". Ariel Bartolini

Ahora, es verdad que no siempre se han complementado esas cualidades entre los componentes de nuestro seleccionado. Pero afortunadamente esas veces fueron las menos, porque en cambio, la historia Puma ha sido recorrida por figuras que han merecido tal denominación y el personaje de la fecha es uno de ellos. Un real y verdadero Puma con todas las letras.

El club platense "Los Tilos" vio como la pelota de rugby le arrancaba a aquel niño de ocho años una sonrisa y se apoderaba de él durante largas horas. Ese pequeño que manipulaba, sostenía y lanzaba todas las tardes una pelota ovalada creció y, con tan sólo dieciséis años, debutó como octavo en la Primera del club de su ciudad natal, pero nadie, ni Héctor Luis Silva mismo, aquel pícaro niño y adolescente con debut precoz, imaginaría que sería una de las máximas figuras del rugby argentino.

Su formidable talento lo llevó, ya hecho un hombre, a vestir, junto a su característica vincha blanca, la camiseta del seleccionado nacional, con la cual debutó el 12 de mayo de 1965 en la mítica gira que Los Pumas realizaron a Sudáfrica, donde ganaron 11 partidos de 16 disputados. En uno de esos encuentros, contra South Western Districts, se lesionó "Bove" Cazenave, y Silva tuvo que cubrir la plaza de fullback, puesto en el cual produjo una actuación descollante.

Cada pelota que pasó por él se transformó en una jugada de ataque y provocó en cada maniobra la zozobra de la defensa rival.

"Pochola", como se lo conocía popularmente, se convirtió en un referente de Los Pumas, aclamado dentro del rugby mundial y tanto así que en 1971 la Universidad sudafricana de Petroria le ofreció una beca para que se incorpore a su equipo, pero no aceptó y siguió en La plata, donde tiempo mas tarde se recibiría de veterinario.

Padre de Rafael, con quien comparte la pasión por la ovalada, Silva, fue desafectado del plantel nacional por un lapso de 6 años en 1972, ya que apareció su imagen en la televisión para beneficiar a "Los Tilos" justo en un momento complicado para el rugby.

En 1978, con su habilidad intacta, regresó a la selección para seguir brillando. Ese niño lleno de sueños, aquel adolescente con debut prematuro y ese hombre realizado se encontraron dentro de "Pochola" el 9 de Agosto de 1980, en el vestuario de Ferrocarril Oeste, tras el encuentro que disputaron Argentina y Resto del Mundo, y juntos cerraron una brillante trayectoria como jugador con la casaca albiceleste, que continuaría como técnico tres años mas tarde. Una pasión interminable. Un amor de los de antes, de los pocos. Hector Silva, un puma.

"En 1980 juega contra el Resto del Mundo. Marca un try de palomita debajo de los palos. Cuando llega al vestuario Informa que ese fue su ultimo try, que deja el Seleccionado. Se iba un "incunable". Al guardar los botines y cerrar el bolso dijo a manera de reflexión: "El verdadero jugador de Rugby nunca se retira del todo". Tres años mas tarde volvió a Los Pumas como entrenador, "el Hombre de la Vincha", Héctor Luis "Pochola" Silva." Párrafo extraído de enterate.com.ar

“Hay dos condiciones fundamentales para ser Puma: ser buena persona y buen jugador. Uno es Puma toda la vida.” Héctor Silva

Detalle a tener en cuenta: En la foto podrán observar el antes y el después. Detrás del Silva sin vincha podrán divisar en un cuadrito al hombre de la vincha, al puma Pochola.

Daniel Delgado

2007-06-18T18:10:00.000-03:00

Los amantes del fútbol sabemos que hay cuestiones básicas e ineludibles, que se convierten con el paso del tiempo y la suma de conocimientos en obviedades. Un caso de esos es preguntarse que jugador va a ser mas reconocido, si el que hace los pases o el que mete los goles. Sin lugar a dudas, el que hace los goles. Será porque la tabla de goleadores es mucho mas importante que la de asistencias, porque dirán que está en "racha" y saldrá en todos los medios, o simplemente porque quedará en el score y se mencionará que tal o cual jugador hizo un tanto a tal o cual minuto del juego. Bueno, por lo menos en la mayoría de los casos es así, pero en el de éste personaje no lo fue. Y me salió el tiro po la culata. Claro, él recibía los pases de alguien que iba a ser un poquito importante en la historia del fútbol: nada mas ni nada menos que el jugador mas grande de todos los tiempos.

Un arma con mucha "Pólvora"

Atento, expectante, con la vista clavada en el arco, como buen goleador, y con una tradicional, aunque más modesta de lo normal, cinta de capitán en su brazo, que resaltaba de su manchada camiseta rojiza, Daniel "Polvorita" Delgado, veía a "Pelusa", su compañero de innumerables partidos de fútbol y travesuras, convertir los últimos dos tantos que sellaban el 4-0 con el que "Los Cebollitas", filial del club Argentinos Juniors, obtenían los Juegos Evita 1974, ante el equipo de Misiones.

Treinta y tres años transcurrieron de aquel inolvidable encuentro. Es sabido lo que el destino le deparó a Diego Armando Maradona con su posterior consagración como el mejor jugador del mundo, pero pocos son los que conocen los pasos de aquel capitán y goleador de los legendarios "Cebollitas".

Tras ir escalando en las divisiones de Argentinos Juniors, con los "Cebollitas" ya desmembrados, Daniel Delgado fue cedido al club Argentino de Merlo por un corto lapso. Luego regresó y debutó en la Primera de Argentinos, promovido por Delem, el ex delantero de River y director técnico del "Bicho" en aquel entonces, pero frente a una posibilida única emigró a Europa con rapidez.

Su primer club del exterior fue el conjunto italiano Chievo Verona, en el cual se quedó hasta 1982, ya que después fue transferido al Nola, filial del Nápoli, equipo en el que se desempeñaba Maradona y donde, por fin, la vida volvió a unir a "Polvorita", ya convertido en "Pólvora" y a "Pelusa", ya el mejor, lejos, porque todos los lunes jugaban juntos en partidos que el club napolitano hacía a beneficio del Etiopia.

En 1985 jugó en Catanzaro, y poco después en Pescara. Es importante saber que no pudo jugar nunca en la primera división, porque le faltaban algunos papeles para concretar la ciudadanía. Es decir, talento le sobraba, era un gran jugador, muy astuto. Allí, en Pescara, una fractura de tibia y peroné le cortó la carrera a los 29 años de edad y volvió a Buenos Aires, tras 7 años de ausencia.

Su prematura despedida del fútbol, por aquella lesión, fue un trago amargo en la vida de Delgado, pero pese a eso, él se sentía pleno y felíz, porque había vuelto a recibir, en su paso por Italia, como aquel niño que jugaba en "Los Cebollitas", los pases de ese jugador de otro planeta. Lo importante es que ahora tendremos en cuenta que tras esas descomunales asistencias siempre hubo un gran receptor y goleador, un tipo humilde y genial, quien fiel a su apodo, propulsaba los proyectiles que "Pelusa" le tiraba con su mejor arma.

Daniel Marcelo Schapira

2007-06-17T16:35:00.000-03:00

Es menester para poder ahondarnos mas en el personaje de la fecha que se tenga en cuenta cierto contexto:

24 de Marzo de 1976. Fecha que eriza la piel y angustia el alma.

El Golpe Militar:

Todo terminó a la una de la madrugada del 24 de marzo de 1976 cuando el general José Rogelio Villarreal le dijo a Isabel Martínez de Perón: "Señora, las Fuerzas Armadas han decidido tomar el control político del país y usted queda arrestada".O todo comenzaba. Es cierto: el país no estaba bien. Había inflación, crisis sindical, violencia y una sensación de ingobernabilidad absolutamente real. Pero lo que se iniciaba esa fatídica madrugada sería peor. Asumía el control del país una Junta de Comandantes en Jefe integrada por el teniente general Jorge Rafael Videla, el almirante Emilio Eduardo Massera y el brigadier Orlando Agosti. "Control del país" significó, entre otras cosas, disolución de los partidos políticos y del Congreso, anulación de la libertad de prensa y expresión, reemplazo de la Corte Suprema de Justicia, supresión de toda actividad política y sindical, entrega económica. Y, fundamentalmente, muerte. Una pena de muerte disfrazada para "quienes causaren daño a medios de transporte, de comunicaciones, usinas, instalaciones de gas o agua y otros servicios públicos; para los que contaminaren el agua, los alimentos y las medicinas; para los que causaren daños con explosiones o incendios; para los que sean sorprendidos infraganti y no acaten las intimaciones, o se enfrenten con las fuerzas de seguridad", pero en realidad significaba para todo el país que no acatara las órdenes, por más irracionales que fueran.

Comenzaba el mayor genocidio de la historia nacional. El terroriso de Estado ocupaba los sillones. El plan de exterminio estaba en marcha. La Argentina, los argentinos, nunca más serían los mismos.

Si por "X" motivo saltearon la lectura que se encontraba arriba, o prescindieron de algun párrafo, vuelvan a leerla, ya que es fundamental para situarnos en el contexto y el momento que vivía la argentina.

Ahora sin omitir información fundamental podemos comenzar a conocer más sobre éste personaje. Su anonimato no quita que sea de los mas jugosos a la hora de exprimir su vida.

"Los pueblos siempre recuerdan, pero una forma de ayudarlos (y ayudarnos) es describir como era el pasado cuando aún era presente. Recordar es vivir en el pasado, que es siempre una morada, y no hay olvido capaz de demolerla". Mario Benedetti

Daniel Schapira fue secuestrado el 7 de abril de 1977 por un grupo de tareas, cuando viajaba en un colectivo por San Juan y Boedo. Tenía 27 años.
Era profesor de tenis del club Macabi, estuvo tres veces entre los diez mejores del ránking nacional y hasta se enfrentó a Guillermo Vilas, que por aquel entonces era tan sólo un "zurdito marplatense con un revés muy enroscado". El partido lo ganó Vilas, pero Schapira tras el duelo aseguró que podría haberlo ganado. Y así fue, puesto que Daniel jugaba muy bien, era un fabuloso singlista y un doblista excepcional.

Al margen de su gran pasión, el tenis, nunca dejó de lado sus pensamientos e ideas. Por el año 1973 se lo vio en una marcha en contra del derrocamiento del gobierno democrático del chileno Salvador Allende en manos del dictador y genocida Augusto Pinochet.

Su gran nivel intelectual y sus avanzados conocimientos sobre Derecho, carrera que estudiaba, lo llevaron a intervenir en la cátedra de Derecho Constitucional. Luego estuvo en Córdoba, donde se desempeñó como un importante cuadro de la JUP (Juventud Universitaria Peronista) y allí en 1976 , en plena Dictadura, fue perseguido y recibíó tres balazos. Malherido logró escapar en tren a Buenos Aires, donde pese a ser intensamente buscado se comunicaba con su hermano, también tenista, para decirle que táctica debía utilizar ante tal o cual rival. Tiempo después fue secuestrado.

La historia es aún mas trágica y dolorosa. Ocho meses pasados de su secuestro nació su hijo, a quien se lo llamó Daniel, en honor a su padre. Schapira jamás se enteró que su esposa Andrea Yankilevich, la cual también fue secuestrada en Julio de 1978 y que aún continúa desaparecida, estaba embarazada. El bebé fue devuelto a su abuela materna. Hoy ese chico sigue con vida y milita en H.I.J.O.S.

Dani fue conducido a la ESMA donde se lo sometió a condiciones inhumanas de vida. Se lo torturó con golpes y descargas de corriente eléctrica para obligarlo a proporcionar información. Permanece desaparecido. Un torturador, que se hacía llamar "El Trueno", se jactaba en la ESMA de haber conseguido en Estados Unidos unos dardos con altas dosis de veneno que se tiraban con armas de fuego.

""Una mañana "El Trueno" eligió al azar uno de los centenares de huéspedes que se hacinaban en "Capucha". Lo hizo llevar al sótano y decidió hacer un experimento. El "conejito de Indias" fue Daniel Schapira. Daniel pensó que lo iban a fusilar cuando "El Trueno" le ordenó ponerse de cara a la pared. Estaba muy débil y aún no se había repuesto de las heridas de bala y las sesiones de picana. "El Trueno" apuntó cuidadosamente y luego le disparó con una pequeña pistola. Daniel se desplomó y durmió durante más de un día", prólogo del libro "Recuerdos de la muerte" de Miguel Bonasso.

Intelectual, leal, idealista y por sobre todas las cosas un tipo genial. Un tipo genial que ya no está. El tenis durante muchos años no le rindió un merecido homenaje a alguien como Daniel. Desde aquí yo, por mas humilde que sea, se lo rindo. Match point contra el olvido y grito con fuerza y voz firme: Daniel Schapira, !Presente!.

Recuerdos, poema de Rodrigo Carrillo

Busco
la hebra exacta
para comenzar
a desenredar
el ovillo de recuerdos
y olvidos
que dejan
maniatado el corazón

Busco
una aguja
para seguir
pinchándole
el pulgar a la nostalgia

Roberto José Mouras

2007-06-14T15:09:00.000-03:00

"Todavía hoy pienso que la vida de Mouras fue como ofrendada. Todavía hoy, cuando los fuegos de la vehemencia se sofocaron, ahogados. Y los gritos de la intemperancia, enronquecidos, perdieron volumen desvaneciéndose sordamente, para convertirse en una tristeza interminable como la necesidad del hombre pobre". Fragmento extraído de una nota de Alfredo Parga para el Diario La Nación.

El próximo 22 de noviembre se cumplirá el décimo quinto aniversario del fallecimiento del inolvidable Roberto José Mouras. Ese no será un día más para los fanáticos del Turismo Carretera y en especial para los hinchas de Chevrolet, ya que aquel día en plena carrera se mató una de las máximas figuras de la marca.

Piloto amante de la velocidad y los autos tuvo un estilo de manejo agresivo y arriesgado, sin embargo nunca quebró los códigos y la lealtad con los pilotos rivales.

En su prolífica carrera, Mouras vivenció variados accidentes y vuelcos, que causaron las contínuas destrucciones de los automóviles que conducía, pero gracias a su buena posición económica se podía dar el lujo de reponerlos con facilidad.

La gran cantidad de incidentes de los que salió ileso y el coraje que impuso en cada una de sus peligrosas pero emotivas maniobras impartieron la sensación de que era un ser inmortal, perpetuo y magnánimo, que había comenzado hacía tiempo a instalarse en el corazón de los fanáticos del Turismo Carretera, sin distinción alguna de marcas.

Es por esto que ni el mayúsculo pesimista imaginó que aquel 22 de noviembre de 1992 en el circuito de Lobos, cuando, con su Chevy, se disputaba la punta de la carrera contra la Dodge del “chueco” José María Romero, la parca se interpondría en su camino a la gloria y se lo llevaría, pero catastróficamente así fue.

El “toro”, como lo apodaban, en su afán de ganar, exigió en exceso su Chevrolet a través de constantes bloqueos, que provocaron minutos después el estallido de uno de sus neumáticos, lo que desató el trágico accidente, puesto que, con una de sus llantas destrozada, no pudo mantener el control de la Chevy que se estrelló contra un talud de tierra y tras múltiples vuelcos, su coche se desplomó en la ruta 205.

Así se apagaba, a los 44 años, la vida de un grande, uno de los últimos ídolos del Turismo Carretera, quien ya no saludaría al público a través de la diminuta ventanilla del Chevrolet azul número 9, ya no subiría nunca más a un podio e increíblemente, ya no estaría.

El oriundo de Carlos Casares era un tipo de esos que tenían perfil bajo: respetuoso, introvertido e incapaz de crear polémica, gestar conflictos o emitir frases venenosas y plagadas de mala intención en sus declaraciones. Será por eso, y por cómo amaba el automovilismo deportivo, que fue, es y será la imagen de Chevrolet y a su vez, el piloto al que todos quería vencer pero el cual todos disfrutaban ver ganar, porque Roberto Mouras también se apoderó del cariño de los fanáticos de Ford y Dodge.

A 15 años de su muerte, pese a que aún el dolor se hace presente y los recuerdos siguen intactos, ya no es tiempo de fortalezas ni debilidades, de frialdades ni sensibilidades, ni siquiera de llantos o sollozos, porque el próximo 22 de noviembre, a modo de respeto, tal vez de homenaje, habrá un silencio. Un silencio como el que se generó aquel día de 1992, cuando se fue para no volver.

No está más presente quien pone el cuerpo sino quien se hace extrañar, y hoy a Roberto José Mouras se lo extraña y eso, si lo hace inmortal y perpetuo, porque es el mismo recuerdo lo que lo mantendrá por siempre vivo.

En el año 1976 le construyen un auto totalmente nuevo, su armado demanda muy poco tiempo, gracias a los orfebres Wilke-Pedersoli y a todo su equipo.
El ingeniero Joseph consigue el auspicio de Hiram Walker (Old Smuggler) ,por eso el auto era totalmente dorado con logos en verde oscuro, igual que la etiqueta de la bebida. Ahí nace el recordado "7 de Oro" .

"SIETE"

SE ESCRIBE CON S DE“SIMPLE”… PUES LO FUISTE AUN SIENDO GRANDE.
SE ESCRIBE CON S DE“SOLIDARIDAD”… PUES SABEMOS QUE ASÍ FUISTE.
SE ESCRIBE CON S DE“SOBRIEDAD”… PORQUE ASI TE MANEJASTE EN LA VIDA.
SE ESCRIBE CON S DE“SENTIMIENTO”… PORQUE TE QUEREMOS DE VERDAD.
SE ESCRIBE CON S DE“SILENCIO”… PORQUE ASI LLORAMOS TU MUERTE.
SE ESCRIBE CON S DE“SIEMPRE”… PORQUE NO TE OLVIDAREMOS.
SE ESCRIBE CON S DE“SIMPLEMENTE”… PORQUE ASI SERAS POR SIEMPRE:“EL TORO MOURAS”

Oscar Natalio Bonavena

2007-06-13T15:12:00.000-03:00

Que el tiempo pasa es algo trillado y que se asume, valga la paradoja, con el mismo paso del tiempo, sin embargo el verdadero problema no es que el tiempo pasa, sino lo que le pasa a uno con el tiempo. Y justamente con el paso del tiempo éste inigualable personaje, porque realmente fue y será un personaje único, fue despertando en mí mucho interés y quisiera compartirlo también con ustedes.

Hace más de treinta años, ¿treinta años? puff como pasa el tiempo jaja (leer arriba), exactamente el 22 de Mayo de 1976, Ross Bryner, enviado por Joe Comforte, le quitó la vida en Mustang Ranch, un cabaret de Reno, Nevada al exponente más grande del boxeo argentino de pesos pesados, junto a Luís Ángel Firpo, tras dispararle en el pecho con una escopeta a treinta metros de distancia. Aquel matón a sueldo mató a Oscar Natalio Bonavena, se llevó a “Ringo”, nos robó, bien digo, porque era bien nuestro, al Gigante de Parque Patricios, cuando tan solo tenía 33 años, alguien dirá rápida y estúpidamente ¡”La edad de Cristo”!. Lo que Ross Bryner, por orden de nadie, ni siquiera del mafioso Joe Comforte, nos puede arrebatar: es su recuerdo, el cual se adjunta con toda su historia. Una gran historia.

“Ringo” era un tipo de barrio, sentimental y bonachón. El argentino en su máxima expresión. Un típico argentino, pero “argento, argento de alma”: de raviolada los domingos al mediodía y a la tarde a la cancha a ver a Huracán, su Huracán, de su amado Parque Patricios. De la mano de su inmortal carisma marcó la historia del pugilismo nacional, fue ídolo popular y se transformó en un mito argentino, pese a no haber logrado nunca un título mundial (obtuvo dos argentinos y un sudamericano).
Se enfrentó a fenómenos locales, como “Goyo” Peralta, al que venció por knockout en un Luna Park colmado y en su contra. Batalló con gigantes del mundo como Muhammad Alí, en un duelo que conmocionó al mundo entero, en el que buscó, peleó y luchó con su habitual “guapeza” frente a todo el Madison Square Garden.
"...El choque contra Muhammad Alí en el Madison de Nueva York, el 7 de diciembre de 1970. Los 79.3 puntos de rating de Canal 13 sólo fueron superados 20 años después por los 82 del partido Italia-Argentina del Mundial de 1990...”, Fragmento extraído de una nota de Horacio Pagani en el diario Clarín. Aquella inolvidable noche, Bonavena recibió una paliza pero guapeó, metió los golpes que pudo y aguantó estoicamente hasta el último round en el que cayó tres veces y se decretó el nocaut. También lo sufrió Joe Frazier, conocido como “El Rocky negro”, quien tras haber subestimado el duelo lo pudo vencer sólo por puntos. Frazier tocó la lona en dos oportunidades.
Contra todo y todos se enfrentó por su país, el mismo que hoy a más de tres décadas de su partida, con orgullo, lo recuerda.

No fue solo un gran boxeador, ni mucho menos un personaje pintoresco. Quizás el emergente social de una época y parte de nuestra identidad. Al igual que en otros momentos
lo fueron o lo son, Gardel, Evita, el Mono Gatica, Minguito, el Negro Olmedo, Rodrigo, Maradona y muchos, muchos otros, con diferencias y matices.
Ringo Bonavena de Parque Patricios a New York. Quemero de ley. Nunca lo vamos a olvidar, y siempre, en algún rincón de la quema se oirá su canción, aquel himno, que lo perpetúa mas que su propia estatua: “somos del barrio, del barrio de la Quema, somos del barrio de Ringo Bonavena.

“No tenía la mirada apacible, su hablar no era sereno ni su sombra reposada. Más bien era desvergonzado, picapleitos, machista y fanfarrón. Tampoco era lo que se dice comedido y serio. Más bien chiquilín y prepotente. Pero era bueno. Con todo lo que implica la palabra bondad. Un reo inculto. Un mersa. Un self-made-man. Un alborotador. Un impuro. Pero bueno. Y buen boxeador, quizá como pocos o ninguno. No sé si el mejor, porque tenía pié plano. No fue campeón del mundo por poco, pero estuvo cerca”.
“Tenía una bocaza clara y transparente, hasta se animó a cantar el “Pío-pío” en la televisión. ¿Pero era él? Un poco era nosotros, o cachitos de nosotros, de los que no pudimos salir de Parque Patricios, de los que nunca pudimos pechearle a los de arriba, de los que jamás pudimos salvarnos para ninguna cosecha por más que hicimos fuerza. Por más que lo deseamos, no pudimos ni podremos”.
“Seguro que cuando llegó allá arriba, con el pecho anegado de claveles rojos, San Pedro habrá querido sacarse una foto de recuerdo antes de llenarle la ficha celestial y hacerlo pasar a la bienaventuranza de un Paraíso lo más parecido a Las Vegas. Porque San Pedro -según dicen los chismosos serafines- es un poco cholulo y se desvive por los pescados grandes que de vez en cuando le manda La Parca. Y él, seguro, habrá bajado alardeando de la cupé Torino, no se habrá sacado los descomunales anteojos espejados ni el mersón sombrero texano, y le habrá gritado desenfadadamente, abriendo sus enormes brazotes de buenazo: “¡Pedrito viejo y peludo nomás!” Para estupor de la gilada que no nació en La Quema ni lo esperó el avión presidencial, por si ganaba”.
Fragmentos de “Libro de Alabanzas”, de Horacio Sacco

Poema a Ringo

Cómo voy a recordarte que no sea de esta manera
Con tu risa de atorrante, de atorrante pero buena
Con tu espalda de gigante, ancha como un mar sin tregua
y tu mano franca, franca para el pobre siempre abierta

Como voy a recordarte que no sea de esta manera
Como puedo imaginarte sin habano y sin galera
sin domingos de ravioles amasados por la vieja
y después del beso tierno a ver al Globo en la Quema!!

Cómo voy a recordarte que no sea de esta manera
Si un frío mayo, ahí tan frío como tu ausencia
diste duro tu gran pelea, la de la vida, la que no espera

Cómo voy a recordarte que no sea de esta manera
Qué sin vos Ringo, las calles están grises como niebla
Si un payaso tembloroso se acurruca en cada puerta
y la hinchada ya no canta ni la Quema está de fiesta.
La tristeza creció tanto que me abraza como hiedra

Cómo voy a recordarte Ringo!! que no sea de esta manera

Neri Raúl Cardozo

2007-06-12T21:34:00.001-03:00

"Me van a tener que disculpar. Yo sé que un hombre que pretende ser una persona de bien debe comportarse según ciertas normas, aceptar ciertos preceptos, adecuar su modo de ser a determinadas estipulaciones convenidas por todos"..."Digamos que uno va por ahí intentando no apartarse demasiado del camino debido, tratando de que los amores y los odios no le trastoquen irremediablemente con la lógica"..."Si uno quiere ser un tipo coherente debe medir su conducta, y la de sus semejantes, siempre con la misma e idéntica vara. No puede hacer excepciones"... "Pero me van a tener que disculpar, señores. Hay un tipo con el que no puedo. Y ojo que lo intento". Estos fragmentos del cuento "Me van a tener que disculpar" que Eduardo Sacheri le dedica a Diego Armando Maradona calzan justo con mis sentimientos, pero por otro personaje un tanto menos mayúsculo. Sembrará discordia, lo sé. Me van a tener que disculpar. Admito que no es un personaje consagrado, ni magnánimo, por lo que no merecería estar primerísimo primero, pero por ser dueño de éste blog me voy a dar un pequeño gustito. No quería hacerlo sin antes pedirles unas meritorias disculpas. Acompañenme en este camino y conozcamos un poco más de este personaje.

Boca Juniors padecía la ira de un Independiente ávido de éxitos que precisaba con apremio de un triunfo. Un tanto y el dominio absoluto del pleito le otorgaban al cuadro de avellaneda un manantial de confianza, cuando promediaban los 35 minutos del período inicial. Juan Román Riquelme, quien acaparaba toda la atención por su flamante regreso al cuadro "xeneize", era abolido por los volantes rivales y no lograba conectar con un deslucido Rodrigo Palacio, ni con un tosco Martín Palermo.

Riquelme paró la pelota, un quiebre, un freno y la redonda al vacío , al completo vacío. La imagen se quedó con el cuero rodando por la gramilla, al parecer, sin destinatario alguno. Sorpresa. Una estrella fugaz azul y oro tomó la redonda que parecía resignada a salir por la línea de banda y la transportó varios metros hasta dejarla incrustada en la red. ¿Es un avión?.¿Es una liebre?. ¿Es una flecha?. ¿Acaso es Superman?. No, es Neri Cardozo, quien segundos después del formidable tanto, posó su efigie de cara a la hinchada, su hinchada, la cual aún no comprendía lo sucedido. Se archiva en todas la mentes una estampa, cual Paul, no San Vicente, sino Claudio Paul, Claudio Paul Caniggia en el gol a los brasileros en el Mundial del `90.

Amasijo de raudeza y perspicacia, amalgama de talento y perseverancia, el humilde joven mendocino, de tan solo 21 años, demostró con altanería, guapeza y destellos de "fútbol champagne" que es merecida la reciente convocatoria de Alfio Basile para el seleccionado argentino. Aquel niño tímido que debutó de la mano del "Virrey" Bianchi en el 2004 hoy descolla domingo tras domingo. La hora de despegar llegó y dejenlo, porque él, él sabe volar.

El partido que se menciona: Independiente- Boca del pasado torneo. Ganó Boca 3-1 con un monumental, valga la paradoja, gol de Martín Palermo desde la mitad de cancha. Independiente siguió y sigue, sin intención de ofender a algún hincha rojo y sin querer ser un "diablo", cuac ja, ávido de éxitos.

Es un hecho también que el nivel de Neri Cardozo bajó mucho desde la temporada pasada hasta la actualidad. Sus ultimas actuaciones se tornaron decepcionantes. Pese a todo esto, es una debilidad futbolística que me la permito. Me van a tener que disculpar.